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袖子还是有点短，扣子还是有点紧，肩膀还是有点窄。
但他穿着它，去了公司，去了茶水间，去了会议室。
没有人问他为什么穿一件不合身的旧外套。
也许他们注意到了，但没有说。
也许他们觉得那是复古风，也许他们觉得那是他爷爷的衣服，也许他们什么都没想。
不管是哪种，他穿着那件外套，走过了公司的走廊，经过了同事的工位，坐在了自己的椅子上。
那件外套像一个从过去来的人，在他身边坐下，不声不响，不打扰任何人，只是陪着他。
中午，他和同事一起在楼下的小馆子吃饭。
他点了一碗牛肉面，同事点了一碗炸酱面。
等面上来的时候，同事看了他几秒钟，说：“你这件外套，挺有年代感的。”
林峰说：“我爷爷的。”
同事点了点头，没有追问。
面上来了。
他低头吃面，牛肉汤的香味混着香菜和辣椒油的味道，热腾腾的蒸汽扑在脸上。
他吃得很慢，每一口都嚼很久。
不是因为不饿，而是因为他在想着爷爷。
如果爷爷看到他穿着这件外套，在小馆子里吃牛肉面，会是什么表情？也许他会笑，也许他会说“怎么穿得像个老头”
，也许他什么都不会说，只是看着他，像看着一件自己亲手种下的东西，终于开花了。
他吃完了面，喝了口汤，擦了嘴，扫码付了钱。
他站起来，走出了小馆子。
午后的阳光有些刺眼，他眯起眼睛，站在人行道上，看着马路对面那栋灰色的办公楼。
他穿着那件军绿色外套，站在阳光里，像一个不属于这个时代的人，又像一个比这个时代更老的人。
他站了一会儿，然后朝马路对面走去。
下班之后，他没有回家，开车去了老宅。
天还没有黑，太阳正要下山，天空是橘红色的，像一块被烧红的铁。
他把车停在村口，走进村子。
晚风吹过来，带着桂花和泥土的气味，甜甜的，淡淡的。
老宅的院门还是那么歪，门上的铁环还是那么锈。
他推开门，走了进去。
院子里的草已经开始黄了，不再是夏天的翠绿，变成了那种褐绿相间的颜色。
水缸里的水少了，露出了一层青苔，绿得发黑。
他没有去正厅，直接穿过院子，去了后院。
后院的野草也黄了，踩上去咔嚓咔嚓地响。
老槐树的叶子开始落了，稀稀疏疏的，阳光从空隙里漏下来，像一把碎金子撒在地上。
井还在树下。
他走到井边，低头往下看。
井底的水位比夏天低了，水面离井口大约两米。
水还是很清，映着天空。
天空是橘红色的，像一块被烧红的铁板，有几朵云在慢慢地移动。
井壁上那些刻痕还在，被水汽浸润得有些模糊，但还能辨认。
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