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林峰说，“有点短。”
“那是你爷爷年轻时候的衣服。
你穿着当然短。”
母亲低头喝了一口汤，然后抬起头，又说：“你爷爷年轻的时候，喜欢穿那件衣服。
走到哪里都穿，洗了又穿，穿了又洗，穿到磨破了还不舍得扔。
他后来穿不下了，就收起来了，放在那个木箱子里。
我问他为什么不扔，他说‘留着以后给孙子穿’。”
母亲的声音很平，像在说一件不太重要的事。
但她说完了之后，沉默了很长一会儿。
林峰握着筷子，没有动。
他不知道自己该说什么。
“留着以后给孙子穿。”
爷爷在几十年前就说过这句话。
那时候林峰还没有出生。
爷爷不知道未来的孙子是高是矮、是胖是瘦，不知道他会不会喜欢军绿色，不知道他愿不愿意穿一件旧外套。
但他留着了。
他留着那件外套，洗了又穿，穿了又洗，穿到磨破了，然后收起来，放在木箱子里，压在最底下，等他来拿。
“他现在穿上了。”
林峰说。
他的声音有点哑，但他稳住了。
母亲看了他一眼，没有说话。
她只是伸出手，在他手背上拍了拍。
那一下很轻，很短，像一只蝴蝶停在花瓣上，又飞走了。
然后她站起来，收走了他的空碗，去厨房洗碗了。
那天晚上，林峰没有回城。
他在母亲家住了一晚。
母亲给他铺好了床，换上了干净的床单，放了一个新枕头。
他躺在那张床上，床垫是硬的，被子是新晒过的，有一股阳光的味道。
窗外的月亮很亮，月光从窗帘的缝隙里漏进来，在天花板上投下一道细长的光带。
他看着那道光带，想起了很多事。
想起爷爷穿着那件军绿色外套站在老槐树下的样子，想起那封藏在木箱子衬布下面的信，想起“老五”
那个名字——不，他没有名字。
他只有一个位置，站在最右边，手插在口袋里，影子比别人的淡一些。
他想起王叔把照片缝在枕头里，睡了三十多年。
他想起陈伯坐在正厅的地上，说“我要走了”
。
他想起那口井，在夏天、秋天、冬天、春天，在雨中、雪中、阳光中，在每一次他站在井边、低头往下看的时刻里。
那些画面像一帧一帧的旧胶片，在他脑海里慢慢地滚动，无声的，彩色的，有些边角已经磨损了，但内容还在。
他闭上眼睛，让那些画面自己滚动。
他没有试图去抓住它们，也没有试图去推开它们。
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