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他蹲下来，把箱子拉出来。
箱子不大，长条形的，像装过什么东西的包装盒。
箱盖没有锁，他用指甲撬开，里面是一叠旧衣服，叠得整整齐齐，最上面是一件军绿色的外套。
是爷爷年轻时穿的那件。
和照片上那件一模一样。
他拿起那件外套，抖了抖灰。
外套的布料已经洗得很薄了，有些地方起了毛球，袖口磨破了，露出里面的衬布。
他闻了闻，没有气味，只有灰尘和樟脑的味道。
他把外套叠好，放在一边。
外套下面还有几件衣服，都是旧的，洗得发白的衬衫、打着补丁的裤子、领口磨破的秋衣。
他把它们一件一件地拿出来，叠好，放在一边。
箱子的最底层，压着一本日历。
不是新的日历，是老式的撕页日历，365天，一天撕一页。
日历停在某一页，没有再撕下去。
他拿起那本日历，翻到停住的那一页。
上面印着日期——爷爷去世的那一天。
林峰的手指停在那页纸上，纸很薄，半透明的，能透过纸看到后面那一页。
他没有翻过去。
他把日历合上，和那件外套放在一起。
他从口袋里掏出手机，给母亲打了个电话。
“妈，老宅里有个木箱子，里面有些旧衣服，还要不要？”
“什么衣服？”
“爷爷的。
一件军绿色外套，几件衬衫、裤子。”
电话那头沉默了几秒。
“你拿回来吧。
别扔。
那是你爷爷的东西。”
“好。”
他挂了电话，把衣服和日历装进了一个塑料袋，拎着走出了东厢房。
他站在院子里，回头看了一眼正厅。
阳光从门缝里漏进去，在地上画出一条细细的金线。
那把椅子在那条金线的尽头，靠墙放着，像一个在等日落的人。
他没有进去。
他走出了院门，拉上了门。
铁环碰撞门板，发出沉闷的一声响。
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