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林峰站住了。
他看着陈伯，陈伯也看着他——不，陈伯没有眼睛，但林峰有一种强烈的感觉，陈伯在“看着”
他。
不是用眼眶里的黑洞，而是用某种更深层的、不需要视觉器官的感知方式。
陈伯在他的意识里留下了一个印记，和门兽在他手心里留下的印记不一样，但原理相似。
那是一种“被看见”
的感觉，不是视觉层面的看见，而是存在层面的看见。
陈伯看见了他，不是看见他的脸、他的衣服、他的表情，而是看见他的“状态”
——他今天说了“不”
，他撑过了第二次试探，他的意志还没有崩溃。
“你为什么要在这里等我？”
林峰问。
“因为你今晚会问我一个问题，”
陈伯说，“一个你昨晚没想到、今晚想到了、明晚就会忘记的问题。”
林峰沉默了几秒。
陈伯说得对。
他确实有一个问题，一个他今天一整天都在想、但一直不敢问的问题。
“我能撑多久？”
陈伯没有立刻回答。
他低下头，用那双手——那双苍老的、布满老年斑的手——摸索着从口袋里掏出一个东西。
那是一个小布包，灰蓝色的，巴掌大小，系着一条红绳。
他把布包递给林峰的方向，不偏不倚，像他看得见一样。
林峰接过来，解开红绳，打开布包。
里面是一截手指骨。
不是人的手指骨，太细了，像某种小型动物的。
骨头表面光滑，颜色发黄，像一块被把玩了很多年的老物件。
“这是你爷爷的。”
陈伯说，“他让我在他死后把这个交给你。
他说，你撑不住的时候，就握着它。
它会让你的手不那么疼。”
林峰把那截指骨握在掌心里。
骨头很小，刚好能被他的右手完全握住。
它的表面有一种奇怪的温度——不是冰凉的，而是温热的，像它里面还有一点残留的生命力，在隔着死亡与他握手。
他忽然觉得鼻子一酸，眼眶发烫。
他没有哭。
他没有忘记爷爷说的话：你哭的时候，它飞得更远了。
他把指骨攥紧，塞进了贴身的口袋，和那张林守一的纸条放在一起。
陈伯站了起来。
他的动作很慢，关节发出轻微的咔嚓声，像一扇很久没开的门在被缓缓推开。
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