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他转身走出小屋。
阳光照在他脸上，他眯起眼睛，忽然发现旷野的尽头多了一样东西——一棵树。
不是老槐树，是一棵他不认识的树，树干笔直，没有枝叶，只有光秃秃的主干，像一根插在地里的黑色铁棍。
树干的顶端有一个树洞，圆形的，大小和井口差不多。
林峰走过去，朝树洞里看了一眼。
洞里没有鸟窝，没有松鼠，没有腐烂的树叶。
洞里是一条向下的通道，笔直的，深不见底，井壁是粗糙的树皮，踩上去应该不会打滑。
这不是一棵树，这是一口被伪装成树的井。
他攥紧了手里的钥匙，开始往下爬。
树洞的内壁比古井的青砖好爬得多，树皮粗糙得像砂纸，手指和脚趾都能找到很好的着力点。
林峰往下爬了大约十几米，忽然听到了一个声音。
不是风声，不是树汁流动的声音，而是一种规则的、有节奏的、像打字机一样的声音。
咔。
咔。
咔。
每一声之间间隔大约两秒，不紧不慢，像一个耐心的工匠在工作。
林峰继续往下爬，那个声音越来越近，越来越大，大到他能分辨出那不是打字机，而是一根骨头在敲击另一根骨头。
这个认知让他的胃猛地收缩了一下，但他没有停。
他不能停。
他停下来，钥匙就没有人插进井底那块砖里，那口真正的井就会重新打开，林家的诅咒就会继续，而下一个“第三个”
，将是他的儿子——如果他将来有儿子的话。
他爬到了树洞的底部。
底部的空间比他想象的大得多，大约有一间卧室那么宽。
地面不是泥土，而是一层厚厚的白色粉末，踩上去噗噗作响，扬起细密的灰尘。
在手电筒的光柱里，那些灰尘闪烁着微弱的光，像碎钻的粉末。
林峰蹲下来，用手指捻了一点粉末，凑近鼻子闻了闻。
没有气味，但指尖触到粉末的地方开始发麻，像打了麻药一样
他站起来，用手电扫了一圈。
树洞的井壁上密密麻麻地刻满了字。
不是家谱，不是名字，而是日记。
从笔迹看，至少有五六个人的手笔，跨越了几十年甚至上百年。
最早的笔迹用的是繁体字，笔画生硬，像是用石头刻上去的；最近的笔迹他认得，是爷爷的字。
他用手电一行行地照过去，断断续续地读出了那些被岁月侵蚀的文字。
“……第七天了，水快喝完了。
井口有人经过，我喊了，没有人听见。
他们看不见这口井。
这口井只看得见我。
或者说，它只选择看见被它选中的人……”
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