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四月的一个周末，林峰收到了一份意想不到的邀请。
不是请柬，不是通知，是一通来自村里的电话。
接电话的是村主任，一个他只见过几面但印象很深的中年人，嗓门很大，说话像在喊山。
“林峰吧？我是老张。
村里要修路，你老宅那片地要征用了。
你有空回来一趟，签个字，把手续办了。”
电话挂断后，林峰攥着手机，在窗边站了很久。
征用。
老宅。
那口井。
他要最后一次回去了。
他没有告诉母亲，没有告诉姐姐，一个人开车回了村子。
四月的田野已经绿透了，麦苗齐膝高，油菜花开了大半，黄绿相间，像一块巨大的彩色地毯铺在大地上。
他把车停在村口，走进村子。
村路两边的墙刷了新漆，白色的，干净得不像话。
有几个工人在路旁挖沟，埋管道，戴着安全帽，灰头土脸的。
村子在变，和他记忆中的样子越来越远了。
老宅的院门还是那么歪，门上的铁环还是那么锈。
他推开门，走了进去。
院子里的草比去年更高了，绿得发暗，像一层厚地毯铺在地上。
他没有去正厅，直接穿过院子，去了后院。
后院的野草也绿了，老槐树发了新芽，嫩绿色的叶子在阳光下闪闪发亮，像无数片细小的翡翠。
井还在树下。
他走到井边，低头往下看。
井底的水位比冬天涨了不少，水面离井口不到两米。
水很清，清得像一面镜子，映着天空。
天空是蓝的，有几朵白云，在水面上缓缓移动。
阳光从井口照下去，在水面上投下一道光柱，光柱里有细微的尘埃在飞舞。
井壁上的刻痕被水汽浸润得有些模糊，但还能辨认。
林远图的名字，林怀山的名字，爷爷的名字，他的名字。
他蹲下来，伸手摸了摸井沿上的青砖。
砖是温的，被春天的太阳晒暖了。
他摸了摸那四个名字的刻痕。
它们还在那里，被刻在了青砖上，被水汽浸润着，被时间打磨着。
也许再过几十年，它们会风化，会被青苔覆盖，会变得无法辨认。
但它们曾经存在过，被刻在了砖上，被一个人用手指划过，被另一个人看见，被第三个人记住。
这就够了。
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