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“你小时候，有一次你非要学做饭，炖了一锅萝卜汤。
萝卜切得有大有小，有的熟透了，有的还是硬的。
他喝了一碗，说好喝，全喝完了。
你忘了？”
林峰想了想，好像是有这么一回事。
很久以前，他大概七八岁，站在厨房里，踩着小板凳，用一把对他来说很大的菜刀切萝卜。
萝卜切得乱七八糟的，有的厚得像砖头，有的薄得像纸。
他炖了一锅水，把萝卜丢进去，加了盐，煮了很久。
端出来的时候，汤是浑浊的，萝卜是软的。
爷爷喝了一碗，说：“好喝。”
他信了。
现在他知道了，那碗汤大概率不好喝。
但爷爷喝完了。
不是因为汤好喝，是因为那是他炖的。
是八岁的他站在小板凳上，用一把很大的菜刀切出来的。
“我记得了。”
林峰说。
母亲点了点头，没有再说下去。
她继续切萝卜，切成片，摆在竹匾上。
阳光落在她的手上，落在那些白色的萝卜片上，落在竹匾的木条上。
一切都很安静，很慢，像一条不会转弯的河流。
林峰坐在那里，看着母亲的背影，想着爷爷喝那碗萝卜汤的样子。
他喝了一碗，说好喝，全喝完了。
那碗汤到底是什么味道的，他不知道。
但他知道，那碗汤里有一种东西，比盐和萝卜更深。
下午，林峰带着一袋萝卜，回了城。
他把萝卜放进冰箱的保鲜层，白胖胖的几根，躺在里面，像几个睡着了的小娃娃。
他关上了冰箱门，站在厨房里，想着晚上要怎么做它们。
炖汤，还是炒菜，还是腌咸菜？他还没想好。
但他知道，不管怎么做，它们都是甜的。
因为那是母亲种的，是他亲手拔的，是爷爷当年摸过的那些萝卜的后代。
他吃它们的时候，吃的不只是萝卜，还有那些在菜地里弯腰拔萝卜的上午，还有那个站在小板凳上切萝卜的八岁的自己，还有那句“好喝”
。
十二月中旬，今年的第一场雪来了。
比去年早一些，雪不大，薄薄的一层，像是从天上筛下来的细盐。
林峰早上出门的时候，看到楼下的车顶上积了一层薄薄的白，像盖了一层白纱。
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