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八月八日，立秋。
不是那种一觉醒来就凉了的秋，而是一种微妙的、难以察觉的转变。
林峰早上出门的时候，发现风的方向变了。
之前一直是南风，带着潮湿的热气，今天变成了北风，凉丝丝的，像有人在他脸上泼了一小勺冰水。
他站在单元门口，感受了一下那阵风，觉得它像一条细小的河流，从北方的某个地方流过来，穿过了城市和田野，穿过了屋顶和树梢，然后碰到了他的脸。
他想起了爷爷说过的一句话：“立秋的风，是第一批候鸟带回来的。”
他不知道候鸟和风有什么关系，但那句话有一种说不清的美感。
像是候鸟把北方的凉意衔在翅膀上，飞了几千公里，抖落在南方的土地上。
母亲打来电话，说立秋要贴秋膘，让他回来吃饭。
林峰说周末回去。
母亲说周末就晚了，立秋当天就要贴。
林峰说那我晚上回去。
母亲说好。
他下班之后，开车回了县城。
天还没有全黑，西边的天际线还留着一点点橘红色的光，像一根快要燃尽的蜡烛。
他开了将近一个小时，到了母亲家。
母亲已经做好了一桌菜——红烧肉、清炖鸡、鲫鱼汤、炒青菜、一碗绿豆汤。
她站在桌边，围裙还没解，看着他换了鞋，说：“快洗手，趁热吃。”
林峰洗了手，坐到餐桌前。
红烧肉炖得软烂，肥而不腻，入口即化。
清炖鸡鲜嫩多汁，连骨头都炖酥了。
鲫鱼汤是奶白色的，热腾腾的，喝下去浑身暖洋洋的。
他吃了两碗米饭，喝了一碗汤，啃了四块红烧肉。
母亲坐在对面，看着他吃，自己吃得很慢，夹一筷子菜，嚼很久，像在品尝什么珍贵的东西。
“工作累不累？”
母亲问。
“不累。”
“空调装了没有？”
“装了。”
“那就好。
夏天热，别省那点钱。”
“没省。”
“你上次带回来的那件外套，我看见了。”
林峰夹菜的手顿了一下。
“哪件？”
“军绿色的那件。
你爷爷的。”
母亲看着他，眼神里有一种他看不懂的东西，不是责备，不是追问，而是一种像水一样平静的、温柔的、不会强迫任何答案的注视。
“你穿上了？”
“试了一下。”
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