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雨下起来了，不大，绵绵的，像一层灰色的纱。
“那张照片背面写的是什么？”
林峰问。
“一行字。
字迹是红的，像是……像是血。
写的是‘第三个是我杀的，你猜谁是第三个？’”
林峰的心像被一只手攥住了。
虽然他已经猜到了，但亲耳听到这句话从另一个人嘴里说出来，感觉还是不一样。
这句话一直在那里，在那张照片的背面，在那个樟木箱的暗格里，在这个世界上所有知道那口井的人的共同记忆里。
它不会消失。
它会一直存在，像那口井一样，在某个角落，沉默地、耐心地等待下一个翻开它的人。
“姐，那张照片是你爸的，不是我爷爷的。”
林峰说。
“我知道。
照片背面还有一行小字，写的是‘林守正赠’。
是你爷爷送给我爸的。”
林峰沉默了几秒。
爷爷把那张照片送给了王叔。
不是老宅阁楼那张——阁楼那张是爷爷自己留的底片。
他洗了两张，一张自己留着，一张给了王叔。
为什么？也许是为了让王叔记住那口井，记住他们共同的秘密，记住那个不能说的真相。
也许是为了让王叔在那三十年的装病生涯中，有一个可以握在手里的、证明自己还活着的证据。
他不知道。
他只知道，爷爷做每一件事都有他的理由。
那些理由不一定对，不一定好，但一定有。
“姐，你爸是怎么死的，我不能告诉你。
不是因为我不想说，是因为说出来你不一定会信，信了也不一定会好受。”
“你先说。
信不信是我的事。”
林峰深吸了一口气。
他知道自己不能说。
不是不想，是不能。
因为真相不是一个人的。
真相是爷爷的，是陈伯的，是王叔的，是那口井的，是所有被那口井吞噬过的人的。
他没有权利把这些人的秘密说出去，即使是对王叔的女儿。
“姐，对不起。
我不能说。”
电话那头沉默了。
沉默了很久，久到林峰以为她挂了。
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