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母亲沉默了几秒，说：“说了你的事。”
林峰愣了一下。
“我的什么事？”
母亲说：“告诉他你很好。
工作很好，身体很好，什么都很好。
让他放心。”
林峰握着手机，站在窗前，看着窗外的城市。
阳光很好，天空很蓝，云很白。
他把手机换到另一只耳朵，说：“那你有没有告诉他，你也很好？”
母亲笑了。
那笑声很短，很轻，像一个人轻轻叹了口气。
“我好不好，他知道。”
她说，“他一直在看着。”
挂掉电话之后，林峰站在窗前，把那句话在心里重复了一遍。
“他一直在看着。”
他不知道母亲说的“看着”
是什么意思。
是相信爷爷的灵魂在天上看着他们，还是只是一种比喻，一种习惯性的安慰自己的说法。
他不需要知道。
因为不管是什么意思，那句话都是真的。
爷爷在看着他。
不是在天上，不是在井底，不是在任何一个物理意义上的位置。
而是在他做的每一个选择里，在他说的每一句话里，在他活着的每一个瞬间里。
爷爷把一生都用在了一件事上——让他活着，让他清醒地、完整地、有选择地活着。
他现在活着，就是爷爷的“看着”
。
他转过身，回到沙发上，拿起那本关于宋代瓷器的书，翻到了汝窑那章。
那张天青釉洗的照片还在那里，釉面上的开片还是那些细密的、不规则的、无法复制的裂纹。
他看了一会儿，然后把书合上，放在茶几上。
他拿起手机，看到外甥发来的一条语音。
他点开，外甥的声音从听筒里蹦出来：“舅舅，我今天画了一个恐龙，你来看看！”
声音很大，很吵，带着那种小孩子特有的、毫无保留的热情。
林峰笑了一下，回了四个字：“明天去看。”
他把手机放在茶几上，靠在沙发上，闭上眼睛。
阳光从窗户照进来，落在他的眼皮上，橙红色的，暖洋洋的。
他感觉到睡意慢慢地、温柔地涌上来，像一条温暖的河流，淹没了他的脚踝，淹没了他的膝盖，淹没了他的腰，淹没了他的胸口。
他在那条河中沉了下去。
这一次，他没有梦到爷爷，没有梦到井，没有梦到任何让他感到沉重的东西。
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