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感觉。
窗外，阳光越来越亮。
天空中的那架飞机已经飞远了，只留下一道正在慢慢消散的白线，像一根铅笔在蓝纸上画了一道，又用橡皮擦了一半。
再过几分钟，那道线就会彻底消失，没有人会记得这里曾经有一架飞机飞过。
但飞机飞过了。
就像他走进过那口井，说过那个“不”
字，在爷爷的梦里坐过那张藤椅。
这些事情不会留下痕迹，不会出现在任何记录里，不会有人知道。
但它们发生了。
它们在他身上留下了看不见的、摸不着的、只有他自己知道的开片。
他不是完美的瓷器，他是布满裂纹的、被火烧过又被水冷却的、每一道裂纹都在呼吸的瓷器。
他是活的。
他是碎的。
他是完整的。
十二月的第一场寒流来得猝不及防。
天气预报说最低气温会降到零下五度，林峰从衣柜最深处翻出了那件黑色羽绒服，穿上之后整个人肿了一圈，像一个会走路的煤球。
他在镜子前站了一会儿，觉得自己这个样子去见人实在不太体面，但体面和不冻死之间，他选择了后者。
公司组织年终聚餐，地点定在城东一家装修得很像宫廷的饭店，大厅里铺着金色地毯，吊顶上挂着水晶灯，服务员穿着仿清朝的服装，见到客人就说“您吉祥”
。
林峰坐在靠窗的位置，旁边是项目经理，对面是前台小姑娘，斜对面是那个每天中午一起吃饭的同事。
桌上摆满了菜，红烧肉、清蒸鲈鱼、白灼虾、烤鸭、几样凉菜、一盆酸辣汤。
大家举杯，碰杯，喝啤酒，说一些“明年更好”
的废话。
林峰喝了两杯啤酒，脸就红了。
他不怎么喝酒，不是不能喝，是不喜欢那种微醺之后失去控制的感觉。
他需要控制。
每一天的每一刻，他都需要知道自己是谁、在哪里、在做什么。
这种需要不是来自那口井，而是来自那口井消失之后留下的那个空洞。
那个空洞像一个被掏空了的抽屉，里面的东西不在了，但抽屉还在，抽屉的形状还在。
他需要用“控制”
来填充那个空洞，用秩序来填满那个形状。
聚餐进行到一半，他的手机震了。
一条短信，发件人是一串零。
他盯着那串零看了几秒钟，心脏跳了一下，然后平静下来。
他放下筷子，点开短信。
“来。
最后一次。”
四个字。
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