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老人的嘴唇在那个关键的位置做出的动作，既不是“你”
，也不是“他”
，而是一个更古老的、已经不再被使用的字——一个甲骨文中的第二人称代词，读作“乃”
。
第三个是“乃”
。
第三个是你。
第三个是那个“你”
——不是特指林峰，而是特指每一个听到这句话的人。
这是一个陷阱，一句专门说给“第三代第三个”
听的咒语。
一旦你听到了，你就被标记了，你就成为了“第三个”
。
林峰猛地睁开眼睛。
他还躺在棺材里，蓝光已经完全消失了，黑暗浓稠得像墨汁一样挤压着他的眼球。
他用双手撑住棺材的两侧，猛地坐了起来。
头顶没有天花板，头顶是一片天空，深蓝色的，缀满了星星。
他不在正厅里了。
他不在老宅里了。
他在一片他从未见过的旷野上，无边无际，四野无人，只有风在吹，只有草在摇，只有头顶的星星在无声地旋转。
棺材在他身下慢慢沉入泥土。
不是塌陷，不是下沉，而是像一块冰在温水里融化一样，一点一点地消失在泥土中。
寿衣还穿在他身上，皮肤上的蓝光已经完全褪去了，但那种触感还在——寿衣正在和他的皮肤融合，像一层新的皮肤正在生长出来，覆盖住他原来的皮肤。
林峰站起来，赤着脚踩在泥土上。
泥土是温热的，像哺乳动物的体温。
他低头看自己的脚，脚趾在月光下显得苍白而陌生，像是别人的脚。
他试着走了几步，每一步都陷进泥土一小截，泥土从脚趾缝里挤出来，湿润而柔软。
旷野的尽头出现了一个人影。
那个人影朝着他走过来，走得很慢，步伐很稳，像一个人在自家院子里散步。
那个人影走近了，林峰看清了他的脸。
是爷爷。
不是穿寿衣的那个爷爷，不是病床上念叨“报仇”
的那个爷爷，而是一个他从未见过的爷爷——三十多岁，穿着军绿色外套，头发浓密，腰板挺直，眼神清亮得像秋天的井水。
年轻时的爷爷。
他走到林峰面前，停了下来。
两个人面对面站着，之间不到两步的距离。
爷爷低头看了看林峰身上的寿衣，然后抬头看着他的眼睛，开口说了一句话。
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