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一月的最后一个周末，下了一场很大的雪。
林峰是在凌晨被窗外的白光晃醒的。
他睁开眼，以为是天亮了，拿起手机一看，才五点十三分。
他走到窗边，拉开窗帘，看见整个世界都被雪覆盖了——屋顶是白的，树是白的，路是白的，停在楼下的车也变成了一个个白色的馒头。
雪还在下，不是那种细细的、像盐粒一样的雪，而是大片的、蓬松的、像鹅毛一样的雪，从灰白色的天空中缓缓飘落，无声无息，像一场默片电影的开场。
他站在窗前看了一会儿，然后穿上衣服，下了楼。
楼道里的灯是声控的，他跺了一下脚，灯亮了。
他走下楼梯，推开单元门，冷空气扑面而来，清冽得像冰水，灌进他的肺里，让他整个人都清醒了。
雪地上没有脚印，他是第一个踩上去的人。
每走一步，脚底都发出细微的咔嚓声，像咬碎了一块薄冰。
他走到小区门口，马路上还没有车，雪铺得平平整整，像一条白色的绒毯。
路灯还亮着，昏黄的光照在雪上，反射出一种温暖的、像蜂蜜一样的颜色。
他站在路边，伸出手，接住了一片雪花。
雪花落在他的掌心里，停留了不到一秒就化了，变成了一滴小小的水珠。
他又接了一片，又化了。
他接了很多片，每一片都化了。
没有一片雪花能在他的手心里多待一会儿。
不是因为他的手太热，而是因为雪花太轻、太薄、太脆弱，经不起任何温度。
他想起了那口井。
井底的温度是恒定的，四季不变，不冷不热，像一间没有人住的空房间。
门兽还在的时候，井底有一种奇怪的“活”
的感觉，不是温暖，而是像有什么东西在呼吸，在脉动，在等待。
现在门兽死了，井底应该和井口一样冷了。
也许井底已经结冰了，也许井壁上那些刻痕被冰覆盖了，也许那口井在冬天里和其他所有的井一样，只是一口普通的、结冰的、没有人会多看两眼的古井。
他站在那里，直到雪花落满了他的肩膀和头发。
然后他转身回了楼里，上了楼，脱掉沾满雪的外套，重新躺回床上。
这一次他睡着了，没有梦。
天亮之后，雪停了。
太阳出来了，阳光照在雪上，反射出刺眼的白光。
林峰开车去上班，路上的雪已经被铲雪车推到路边，堆成了一个个灰黑色的小山包。
他开得很慢，不急，不赶。
收音机里在播路况信息，说某某路段结冰，某某路段拥堵，建议大家绕行。
他听了，没有绕行，因为他认识的路只有这一条。
到了公司，同事们都在讨论这场雪。
有人说这是十年来最大的一场雪，有人说不对，八年前那场更大，有人说不管大不大，反正今天路上堵死了。
林峰没有参与讨论，他坐到工位上，打开电脑，开始处理工作。
他的手指在键盘上飞快地敲击，打出一行行字，然后删掉，重新打。
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