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没有标点，没有解释，没有“否则”
或“如果不来”
之类的威胁。
只是四个字，像一张没有写寄件人的明信片，上面只有四个字，告诉你该去哪里。
林峰把手机收起来，没有回复。
他继续吃菜，喝汤，和同事碰杯，笑，说话。
他知道自己会去，但不是现在。
现在他在这里，在这个装得像宫廷的饭店里，和这些不知道任何秘密的人坐在一起，吃一顿普通的年终聚餐。
这是他选择的生活的一部分，他不能因为一条短信就扔下一切跑掉。
他要吃完这顿饭，和同事们告别，开车回家，换了鞋，然后去老宅。
按顺序来。
秩序。
控制。
聚餐在九点半结束。
同事们三三两两地散了，有人提议去唱歌，有人说太累了要回家，最后只有两个人去了KTV，其余的都叫了代驾或者打出租车。
林峰没有喝酒——后两杯他举了杯但没有喝，只是嘴唇碰了碰杯沿。
他开车回家，换了鞋，把那件黑色羽绒服又穿上了，拿了车钥匙，出了门。
去老宅的路他开了无数遍，闭着眼睛都不会开错。
但今晚的雾很大，车灯照出去，光柱被雾气散射成一片白茫茫的扇面，能见度不到五十米。
他放慢了车速，把收音机关掉，让车里保持安静。
雾像一层厚厚的棉絮，把整个世界裹在里面，所有的声音都被吸收了，连轮胎碾过路面的沙沙声都变得模糊而遥远。
他开了一个半小时，到了村口。
雾在村子里更浓了，几乎看不清五米外的墙。
他凭着记忆走过那条通往老宅的小路，脚下是湿滑的泥地，鞋底沾满了泥水。
老宅的院门虚掩着，他推开门，院子里的一切都被雾笼罩着，水缸看不见，照壁看不见，连正厅的轮廓都是模糊的一团。
但他不需要看见。
他知道每一块砖的位置，每一根柱子的方向，每一级台阶的高度。
他走过院子，推开正厅的门。
正厅里没有雾。
不是雾散了，而是雾进不来。
正厅的空气干燥而清冷，带着线香和旧木头的气味。
林守一的那把椅子还在靠墙的位置，供桌上的相框还在，照片里的林远图还是那副严肃得近乎严厉的表情。
但供桌上多了一样东西——一个信封，白色的，没有署名，没有封口。
林峰拿起信封，抽出里面的信纸。
纸是那种老式的红格信纸，抬头印着“人民公社”
四个字，已经褪色得几乎看不清了。
字是用钢笔写的，蓝黑墨水，笔迹工整而僵硬，像一个人在很冷的地方、用很硬的笔、一笔一划地写出来的。
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