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一切都和他来时一样，但一切都不一样了。
他挂上倒挡，倒出车位，掉头，驶上了回城的公路。
夕阳在他身后，把整条公路染成了橘红色。
他把车窗摇下来一点，让秋天的风吹进来，吹在脸上，凉丝丝的，带着泥土和枯草的味道。
收音机里在放一个谈话节目，两个主持人聊着聊着就聊到了小时候——有人说小时候最怕村口那口井，每次路过都要绕道走；另一个说小时候最怕祠堂里的牌位，总觉得它们在看他。
林峰听着，忽然笑了。
他们都怕过井。
他也怕过。
但现在他不怕了。
不是因为他勇敢，而是因为他知道了井底有什么。
井底什么都没有。
只有一团小小的、微弱的、正在慢慢熄灭的光，和他自己的影子。
他开了将近一个小时，进入了城区。
天已经黑了，路灯亮了，城市的夜晚开始了。
他把车停在出租屋楼下的路边，拔掉钥匙，拿起日记，下了车。
锁上车门的时候，他看了一眼车顶上那几片槐树叶，它们还在，在路灯下像几枚金色的勋章。
他上了楼，进了屋，把日记放在茶几上，去厨房倒了杯水。
水是凉的，他喝了一大口，感觉那口凉水从喉咙一路滑到胃里，像一道清亮的溪流。
他坐在沙发上，拿起那本日记，翻到最后一页。
那些蝌蚪一样的符号还在那里，但此刻他看它们的时候，它们不再是符号了，它们变成了一句话，一句他早就知道、只是一直不敢对自己说的话。
“你自由了。
你一直都是自由的。”
字迹从纸面上浮现出来，不是墨迹，而是一种淡淡的、银白色的光。
那光和他在手心里见过的印记一模一样，和井底那团黑暗散尽之后露出的光一模一样，和他此刻闭上眼时在黑暗中看到的光一模一样。
他把日记合上，放在茶几上，靠在沙发上，闭上了眼睛。
睡意像一条温暖的河流，慢慢地、无声地漫上来，淹没了他的脚踝，淹没了他的膝盖，淹没了他的腰，淹没了他的胸口，淹没了他的头顶。
他在那条河里往下沉，沉得很慢，很舒服，像一个回到子宫的胎儿，被温暖的水包围着，什么都不用想，什么都不用怕。
他沉到了最深处。
那里没有门，没有井，没有门兽，没有诅咒，没有恐惧。
只有一片无边无际的、温柔的光。
他在光中睡了很久。
没有梦。
林峰不再数日子之后，时间反而过得快了。
秋天像一片被风卷走的叶子，还没看清它的颜色，就已经不见了。
十一月的时候，公司换了新的办公室，从城东搬到了城西。
林峰的工位靠窗，午后的阳光照在电脑屏幕上，反光刺眼，他不得不拉下一半百叶窗。
新办公室的茶水间有了一台咖啡机，现磨的那种，同事们都觉得这是公司做过的最好的决定。
林峰每天喝两杯，一杯上午，一杯下午，准时得像一台机器。
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