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他想起爷爷说过的一句话——不是用那个号码发来的短信，而是很久以前，在某个他记不清的下午，爷爷坐在院子里的藤椅上，突然说了一句：“活着比死难多了。”
他当时以为爷爷在说村里的某个老人。
现在他知道，爷爷在说自己。
活着，每天午夜说一个“不”
字，看着自己的手心里那个印记一天比一天深，感受着自己的生命力一天比一天薄。
活着，比死了难多了。
他回到出租屋的时候，已经凌晨两点多了。
他没有开灯，摸黑脱了鞋，倒在沙发上。
沙发很小，他的腿伸不直，但他已经累到不在乎这些了。
他把那截指骨从口袋里掏出来，握在手里，闭上眼睛。
温热的触感从掌心传来，像一只看不见的手在握着他的手。
他睡着之前，脑海中闪过一个念头——爷爷在那三十年里，每天午夜是不是也坐在井沿上，说出那个“不”
字？是不是也像他一样，疲惫、孤独、麻木，只有一截指骨给他一点虚假的温暖？是不是也在无数个夜晚问过自己同样的问题：我能撑多久？
他没有得到答案。
他睡着了。
第四十五天。
公司的事情告一段落，新方案通过了，客户满意了，项目经理请他吃了一顿饭。
饭局上大家喝了点酒，同事们的脸在酒精的作用下变得红扑扑的，说话的声音大了好几倍。
有人提议去KTV，林峰说他晚上有事，先走了。
他走出饭店，站在马路边，夜风吹过来，吹散了他身上残留的烟酒味。
他看了看手表，八点半。
距离午夜还有三个半小时。
他从城东开到城西，从公司楼下开回老宅，时间刚好够。
他发动车子，驶上了通往郊区的路。
车窗摇下来一半，夜风灌进来，吹得他太阳穴发疼。
收音机里放着一首老歌，女声温柔而遥远，唱着关于爱情和离别的陈词滥调。
他跟着哼了几句，发现自己跑调了，笑了一下，关掉了收音机。
车灯照亮前方的路，路两边的树木像卫兵一样一排排地向后退。
他开了快两个小时，终于看到了老宅的轮廓。
月光下的青砖灰瓦像一个安静的老人，坐在那里，等着他回来。
他把车停在村口，走进老宅。
院门还是虚掩着，他推门进去，院子里的杂草又长高了一些。
正厅的门关着，他没有开。
自从林守一的身体在那把椅子上彻底风化成一堆灰白色的粉末之后，他就再也没有打开过正厅的门。
他知道里面只有一把空椅子了。
但他不想去看。
不想看那把椅子上没有任何人，不想确认林守一真的已经不在了。
因为确认了，就意味着他要独自面对接下来的一切，没有任何前辈在身后。
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