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是——“国家”
。
陈白虎的嘴唇翕动了好几下，干裂的唇瓣几乎要渗出血来，却一个字都说不出来。
他的脑子里，无数画面在飞速闪过。
飞鸟尽，良弓藏。
狡兔死，走狗烹。
这六个字，像两把刀，一左一右，架在他的脖子上。
他想起历朝历代，那些为天下立下赫赫战功的功臣名将，最终落得什么下场。
韩信。
岳飞。
袁崇焕。
他想起自己年轻时候读史书，读到这些篇章时，拍案而起的愤怒，和后来随着年岁渐长，慢慢沉淀成的一声叹息。
他以为那些都是历史。
他以为那些都过去了。
他以为在这片新天新地里，不会再有那样的事。
可现在……
蒋洛尘站在他面前，烛光映着他那张方正沉稳的脸，嘴角那抹温和的笑意依旧没有散去。
他看着陈白虎，就像看着一个站在十字路口、不知该往哪个方向迈步的老人。
不催促，不逼迫。
只是把那扇门，推开了一条缝。
缝里面是什么，陈白虎还看不清。
但那透出来的风，已经让他从头到脚，凉了个透。
书房里，烛火还在跳。
窗外，老槐树的枝叶在夜风中沙沙作响，像无数只手，在黑暗中翻动着一本看不到尽头的旧书。
陈白虎坐在藤椅上，一动不动。
他整个人，像被那句话钉在了原地，钉在了这间堆满旧物的书房里，钉在了这个闷热到让人喘不过气的夏夜里。
他的脑子里，只剩下两个念头在反复翻涌，像两股巨浪，一次次撞击着他那颗苍老的心脏……
是对那一位，绝对强大的忌惮。
还是飞鸟尽良弓藏，狡兔死走狗烹。
这两个念头，像两条蛇，绞在一起，越缠越紧，勒得他喘不过气来。
而蒋洛尘，只是站在那里，安静地等着。
等这位经历了近百年风雨的老人，做出他的选择。
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