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就那么停住了，悬在半空，像被什么东西定住了一样。
他的脸上没有任何变化。
没有震惊，没有愤怒，没有悲伤，什么都没有。
那张沟壑纵横的老脸，平静得像一面古井无波的死水。
但蒋洛尘看得见——
老人搁在扶手上的另一只手，那只干枯的、青筋暴突的手，指节几不可察地收紧了一下。
只一下，便松开了。
快得像错觉。
“此事已了，”
陈白虎的声音依旧是那种沙哑的、不带情绪的平淡，像在说一件与自己毫无关系的旧闻。
“你来晚了。”
短短八个字，轻飘飘的，像一片落叶。
蒋洛尘却像是早料到了这个反应。
他没有着急，没有追问，甚至连表情都没什么变化。
他只是微微偏了偏头，看着陈白虎那张面如止水的老脸，嘴角慢慢勾起一点弧度。
那笑容很淡，淡到几乎看不出来，却带着一种让人说不清道不明的意味——像是了然，像是感慨，又像是某种不动声色的试探。
“是吗？”
他轻声反问，语气温和得近乎随意，像在聊今天的天气：
“这事……真的了吗？”
这话轻飘飘的。
可落在陈白虎耳朵里，却像一根极细的针，扎进了某根不该碰的神经。
老人的眼皮跳了一下。
那一跳极其细微，若非蒋洛尘一直盯着他的脸，几乎不可能察觉。
但蒋洛尘察觉到了。
他的笑容更深了一点。
陈白虎缓缓抬起眼皮，浑浊的眼珠对上了蒋洛尘的目光。
那目光里，原本的平静被一层极薄的、几乎看不见的怒意覆盖了。
不是暴怒，不是雷霆之怒，而是一种老人特有的、冷到骨子里的不悦——像冬天结冰的河面下，暗流涌动。
“蒋洛尘。”
老人的声音沉了下去，一个字一个字地从喉咙里碾出来，带着不容置疑的威压：
“有屁快放。”
书房里的温度仿佛骤降了几度。
烛火都矮了一截。
换作旁人，被陈白虎用这种语气说话，怕是腿都要软了。
可蒋洛尘站在那里，脊背依旧挺直，面色依旧如常，连呼吸的频率都没变。
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