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我自己夫君的名讳，我怎么写不得？”
“谁是你夫君？”
朱棣挑眉，眼底的笑意却更深了。
“喏，”
晚棠的指尖不客气地点了点那个刚写好的、墨迹未干的“棣”
字，
“就是这位！
当今天下，唯一能用这个字的男人！”
朱棣低低地笑出了声，胸膛的震动透过相贴的后背传来。
他握紧了她的手，没有松开，就着这个姿势，带着她，蘸饱了墨，在那“棠棣”
后面，继续一笔一划，缓缓写完了那句诗：
“棠棣之华，鄂不韡韡。”
他的字，遒劲有力，力透纸背，与上方她稍显稚嫩的笔迹并排，却奇异地融合在一起。
晚棠看着那并排的、紧紧挨着的“棠棣”
二字，心跳忽然漏了一拍。
朱棣写完了，却没有立刻放开她的手。
他将下巴轻轻搁在她发顶，声音是从未有过的温柔，像窗外缓缓飘落的海棠花瓣，轻盈，却又带着沉甸甸的分量。
“以前看这句诗，”
他缓缓说道，气息拂过她的发丝，“总想到后半句，‘凡今之人，莫如兄弟。
’觉得甚是讽刺，只觉碍眼。”
晚棠屏住了呼吸。
“而今，”
他顿了顿，握着她手的手指微微收紧，声音更轻，却字字清晰地落入她耳中，
“遇到棠儿，才觉此诗前半句，甚妙。
甚爱。”
晚棠的心，像是被什么东西狠狠撞了一下，又酸又软，涨得满满的。
她张了张嘴，想说什么，喉咙却哽住了。
朱棣低下头，温热的唇轻轻碰了碰她的耳垂，用只有两人能听到的气音，说出了最后几个字：
“棠儿，生辰快乐。”
窗外，最后一抹夕阳的余晖终于彻底沉入地平线。
暮色四合，宫灯次第亮起。
晚风穿过庭院，卷起几片凋零的海棠花瓣，打着旋儿，轻轻落在窗台上，又悄然滑落，最终归于尘土。
而书房内，烛火不知何时已被悄然点亮。
温暖的光晕笼罩着相拥的两人，将他们和那纸上的“棠棣之华”
，一同映照得朦胧而静谧。
那温柔的低语，仿佛也化作了无声的花瓣，落在心上，明知终将归于尘土，却在这一刻，留下了永恒的回响。
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