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或许是酒，或许是希尔脸上那层被月光柔化过的担忧，让他忽然厌倦了一路背负的沉默。
他擦剑的动作慢下来，开口时，语调比平时低了一整度。
“这剑，”
莱昂用剑鞘尖拨了拨灰烬，露出一块焦黑的兽骨，
“是我曾祖父的。
当年他救了个半残的魔族铸刃师，人家用最后一口气，把命和咒一并炼进铁里——斩魔的魔剑，生来就喝魔血，也喝人血。”
火芯“噼啪”
一声爆响，像替他说出下一句。
“它喝够了，就开始咬主人。
心性稍有罅隙，就被它撕成窟窿。
曾祖父临终前怕它反噬旁人，下了血脉禁制——只有他家血能拔，也他家血能毁。”
莱昂嗤笑，把酒壶倒扣，最后一滴落在灰烬里，像替谁斟了一杯冷酒。
“后来？人们需要希望，比需要真相更饿。
他们把他捧成勇者，把剑供成圣物，却没人记得他临死前怎么交代
——‘若我之后仍有魔王，别把这东西留给下一个可怜虫。
毁了它，让希望自己长脚走路。
’”
他抬手，指腹摩挲过鞘口那圈幽蓝纹路，魔纹像感应到旧主，一闪一闪，发出细微的嗡鸣，似哭似笑。
“我家前几代，疯了三个，死了两个。
血脉对得上，心却对不上——要么被剑里的煞气啃成空壳，要么连鞘都拔不出半寸。
轮到我这代……”
莱昂耸耸肩，骨骼在夜色里发出疲惫的脆响，“我拔出来了，却只想毁了它。
曾祖父临终也是这个意思。
可当年人们需要希望，他只好把剑留下，把‘勇者’两个字留下。
现在轮到我来收尸，却被推上神坛。”
希尔盘腿坐下，把剑横在两人之间的泥地上，静静地听着。
莱昂抬眼，第一次正眼看他，眸子里燃着酒与倦意：
“真正的勇者已经上路了，他不需要这把老骨头，也不需要我曾祖父留下的诅咒。
他手里的那把——也许木柄、也许缺口、也许连名字都没有——那才是‘勇者之剑’，因为他的信念而成为‘勇者之剑’。
而我？”
他拍了拍膝上那把满是缺口的普通长剑，语气轻得像在说别人的行李：
“我只有这把老伙计。
它陪我逃过债，陪我醉过巷口，陪我斩开魔兽的肚子。
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