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十七八岁，穿著一件被撕烂了大半的青袍。
那料子不是镇上穿的麻布，是能反光的丝。
背上也有三道爪痕，比那头鹿身上的更深，深到能看见肋骨的白色。
血正往外涌，跟他身下的泥土搅成一团黑浆。
苏白蹲下来，伸手探到那人鼻子底下。
还有气，但很弱，每一下呼吸都带著血泡从嘴角冒出来。
那人忽然睁开眼。
一把抓住苏白的手腕。
力气大得像铁钳，指甲嵌进苏白的肉里。
“你——”
那人嘴唇在动，声音细得几乎听不见，眼睛却瞪得很大，眼球上全是血丝，“你听懂——听懂我说的——”
苏白没挣开，也没说话。
阿娘说过，无名小镇的人不欠任何人的债。
她也说过：见死不救和杀人是一回事，区別只在刀在谁手上。
他不能死在这里。
这不是善良。
是如果一个人带著秘密死在你面前，那这个秘密就永远烂在了土里。
苏白最怕的不是知道太多，是知道得太少。
那人的另一只手慢慢抬起来。
手里攥著半块碎掉的玉简，边缘沾著血。
他没把玉简递给苏白，而是在苏白的手背上，用玉简的尖角划了一道。
疼。
像一根烧红的针从手背扎进去，顺著骨头往上躥，一直衝到后脑勺。
苏白全身的汗毛竖了起来。
然后，那道疼忽然变了。
他看见了。
那不是用眼睛看，而是一种更直接的“看见”
。
空气里原本什么都没有，现在他能看见每一粒尘埃外面都裹著一层薄到几乎透明的膜，像水泡，一个一个悬在他周围。
溪水的流向有了“纹理”
，不是水往低处流，而是某种更本质的东西在推著水走。
远处那座山的轮廓线上，隱隱覆著一层淡金色的光。
不是阳光，是他的手背在告诉他：那里有东西，活的，在呼吸，在山体里。
他低头看地上的少年。
少年体內有一团正在溃散的银白色光，很暗，像快燃尽的蜡烛，正从身体里往外漏。
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