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深夜，林清终于把所有的信件都封好了。
他把它们装进牛皮纸信封，写上地址，贴上邮票。
明天一早，他就会把它们投进邮筒。
这座城市有很多邮筒，绿色的，立在街角，像一个个沉默的哨兵。
没有人会注意到他往里面塞了什么。
他靠在椅背上，闭上眼睛。
脑子里有很多声音在吵——陈广福说“切口偏了三毫米”
，张扬说“四十一点零”
，苏念说“我是被推下去的”
，王德胜说“她们不给我翻身”
，老梁说“我不是过敏”
，孟岩说“我写不了了”
，老刘在桥洞里呻吟，陈国梁在电瓶车上喘息，老张在阳台上点燃了自己，赵志强在精神病院的走廊里被拖行，周明在刹车失灵的长下坡上，孙丽在墙上写了“清白”
，李军在脚手架上坠落，林娜在手心里攥着那颗白色的小石子，王建国在基坑底部被钢筋贯穿，刘芳在社区门口被踩在脚下，赵师傅在管道沟里一氧化碳中毒，陈蓉在盘山公路上翻滚，王福来在监狱里喊“我没杀人”
，老周在凌晨四点的马路上被撞飞，张秀兰在产房里大出血，杨永信在斑马线上听不到声音，于海从三楼跳下，杨静被掐住脖子，张海生肺里全是石粉，赵玉梅在地下室里被掐死。
他们都死了。
但他们的声音还在。
在林清的耳朵里，在苏棠的录音笔里，在储物柜的每一把锁后面。
林清睁开眼，看到窗外有光。
不是阳光，是路灯。
橘黄色的，照在对面楼的墙壁上，把整面墙染成了琥珀色。
他站起来，走到窗前，看着这个还在沉睡的城市。
高楼林立，万家灯火，有人在做梦，有人失眠，有人在哭，有人在笑。
没有人知道，在这栋楼的某个房间里，一个法医刚刚写完了一沓信，每一封信都可能要了他的命。
他转身回到桌前，把那些信装进公文包。
然后把公文包锁进办公桌的抽屉，把钥匙放进口袋。
他拿起赵教授的那封信——还没有寄出去，也许永远不会寄出去。
他把信折好，放进衬衫的口袋里，贴着心口。
窗外，天空的东边开始泛白。
新的一天要来了。
他想起方哲说的那句话——“我是核心成员，但不是头目。
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