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林清握着电话，没有回答。
“林法医，我问你一件事。”
梁斌的声音忽然变得很低，“那个病历，是谁改的？你知道吗？”
林清沉默了几秒。
“知道。”
“是谁？”
“不重要了。”
电话那头沉默了。
然后梁斌说了一句让林清记了很久的话：
“林法医，你说不重要，是因为你见得太多了。
但我是第一次。
我只有这一个爸。”
电话挂了。
林清坐在办公室里，手里握着手机，屏幕上显示“通话结束”
。
窗外的天彻底黑了，城市的灯光亮起来，每一盏灯下面都有人在吃饭、在看电视、在争吵、在睡觉。
没有人知道这条街上，这栋楼里，有一个法医在听一个死者说了什么，也没有人知道，那个死者的儿子在电话那头，哭得像个孩子。
苏棠不知道什么时候站在了门口。
“林医生，储物柜里又多了几样东西？”
林清从抽屉里拿出老梁的尸检报告复印件、周敏的录音备份、刘志远的辞职通知截图。
他把它们整理好，放进牛皮纸信封，走到储物柜前，打开第六把锁，把信封放进去，重新锁好。
第七把锁。
“七了。”
苏棠说。
“嗯。”
“你说，这个柜子什么时候能装满？”
林清把钥匙放进口袋。
“装不满的。”
“为什么？”
“因为它装的不只是证据。
是这座城市的伤疤。
伤疤只会越来越多，不会越来越少。”
苏棠低下头，看着自己的帆布包。
那支录音笔还在最里面的夹层里，红点闪烁，一直开着，一直在录。
她不知道自己在录什么，也不知道这些录音有一天会不会有用。
她只知道，如果不录，就什么都没有。
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