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直到连续两遍都一字不差。
然后他写下了自己的理解：
“极限是你永远到不了那个点，但你可以离它任意近。
就像盐，你不知道多少是刚好，但你可以一次比一次更接近。”
他放下铅笔，把那页纸从草稿本上撕下来，折好，塞进口袋里。
口袋又鼓了一点。
但还能装。
还能装很多。
因为口袋不是布做的，是时间做的。
你装进去的东西越多，时间就越多，口袋就越大。
他站起来，走到窗边。
窗外的天是灰色的，十一月的风从窗缝里挤进来，凉飕飕的。
但他不冷。
他的口袋里有很多温度，羽毛的温度，树枝的温度，种子的温度，锤子的温度，尺子的温度，他的手心温度，一岁的他的体温。
所有的温度都在他的口袋里，隔着布料贴着他的大腿。
他不冷了。
他站在窗前，看着楼下的菜市场。
菜市场还没有关门，灯光从塑料棚的缝隙里漏出来，黄黄的，暖暖的。
卖小葱的老头正在收摊，把那筐剩下的小葱搬上三轮车。
他没有抬头看楼上，他不知道黎明烛在看他。
但黎明烛知道他在。
因为他在那个“家”
里。
菜市场是家，图书馆是家，口袋是家，这间朝北的、空调坏了的出租屋，也是家。
家不是一个地方，家是你蹲下来的时候、不会有人催你站起来的地方。
黎明烛从窗前转过身，走到床边，躺下来。
床垫还是那个床垫，被子还是那床被子。
但床不硬了，被子不薄了。
因为他的口袋垫在腰下面，像一个暖水袋。
他的口袋里的东西在跟他一起躺着，羽毛挨着树枝，树枝挨着锤子，锤子挨着种子，种子挨着铅笔，铅笔挨着那个一岁的、不愿意出来的、但握过他手指的自己。
他闭上眼睛。
草叶沙沙作响。
不是真的草叶，是他心里的草叶。
他心里的草地上，那棵写着“家”
的草，又长高了一厘米。
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