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“那两个……是那个孩子杀的。”
森田没有说话。
他看了朔戈一眼——那个黑髮的孩子正蹲在河边，洗刀上的血。
动作很慢，很仔细，像是在做一件每天都要做的事。
水流衝过刀身，带走血跡，露出下面冷冷的银光。
“我看到了。”
森田说。
毫不客气的说，如果不是那个孩子干掉了两名中忍，他们这一行人恐怕要全部战死在这里。
那个下忍张了张嘴，想说什么，又咽回去了。
他只是看著朔戈的背影，眼神复杂——有敬畏，有恐惧，有某种说不清的东西。
森田没有再说下去。
他转身走向那两具同伴的尸体，蹲下来，把他们的护额摘下来。
护额背面刻著编號，那是他们在木叶留下的唯一痕跡。
他把护额塞进怀里，拍了拍他们冰冷的肩膀，站起来。
“准备出发。
天黑了更不安全。”
活著的人开始收拾东西。
忍具包，水壶，还剩一半的兵粮丸。
有人在繫鞋带，有人在检查剩下的苦无，有人把同伴的遗物塞进自己的背包里。
没有人回头。
卡卡西站起来的时候踉蹌了一下，扶住树干稳住身体。
朔戈正好从河边回来，刀已经入鞘。
他看了卡卡西一眼，没有说话。
卡卡西也没有说话。
两个人对视了一秒，然后各自转身，走向队伍。
队伍重新上路。
没有人说话，脚步比来时更重。
多了两个背包，少了两张面孔。
阳光从树叶的缝隙里照下来，落在那些沉默的脸上，落在那些还在渗血的绷带上，落在那本皱巴巴的笔记上。
笔记里多了两行字——两个名字，两个编號，两具再也回不去的身体。
这就是战爭。
活著的人庆幸不是自己，死去的人变成冰冷的阵亡名单，变成档案室里的数字，变成某户人家门口掛起的黑纱。
没有人回头。
身后的树林里，两具木叶的尸体静静地躺著，等著被运回去，等著被烧成灰，等著被刻进慰灵碑上那一长串名字里。
和那些死在前线的、死在任务中的、死在任何地方的人一样——刻进去，成为石头的一部分，成为数字的一部分，成为某个雨天被人想起来又很快忘记的一段过往。
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