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独眼低头看着脚边那碗粥。
粥的热气已经快散了，只剩下最后几缕白烟在晨光中若有若无地飘。
它弯下腰——脊椎发出噼噼啪啪的关节重新咬合声——伸出左手去端碗。
左手还按在胸口，它用右手端。
右手在端碗之前停顿了一瞬，手指在空气中微微张开又合拢，像是在目测碗的重量和重心。
然后它握住了碗沿。
碗没有碎，没有从它手里滑落。
陶碗粗糙的表面贴在新生的淡灰色掌心上，把掌纹拓印下来——它现在已经有了掌纹，极浅的、断断续续的，但方向是确定的：从手腕往指尖，呈放射状散开。
它把碗端起来，端到嘴边。
嘴唇还没有长好，碗沿贴在黏膜上，粥从缺口灌进去。
它的舌头上昨天只有一层薄膜，今天已经长出了味蕾的雏形——不是完整的味蕾，是正在分化的上皮细胞，刚能识别咸和甜。
咸是沈仲元搁的盐，甜是米在加热后分解出的麦芽糖。
两种味道在它舌面上炸开，处理器收到了一连串无法归类的信号。
它没有试图处理它们。
它只是让它们在那里。
然后它把粥咽下去。
咽喉黏膜在接触到热粥时分泌出第一滴黏液——不是胃酸，是润滑。
是用来保护食道不被烫伤的自我保护机制。
它的身体在它还不知道的时候，已经开始保护它自己了。
它把碗放回石头上。
碗空了。
粥喝完了。
“什么味道。”
沈仲元说。
独眼沉默了很久。
它站在溪边，竖瞳里映着晨光中碎成一片一片银白色鳞片的溪面，映着枯树下正在冒烟的新篝火，映着灶台边揉面的曦和扛着锄头从石屋出来的溪。
然后它说了一个字。
“咸。”
它又说了一个字。
“甜。”
然后它说了第三个字——不是味道。
“烫。”
沈仲元把空碗从石头上收起来，摞在旁边的碗堆里。
碗摞在碗上，一共十六只。
他把第十七只碗放在独眼脚边。
“烫就吹吹。
吹凉了再喝。
以后每天早上一碗。
你要是来，粥就在那里。
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