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但它还在。
碗还在，粥还在，约定还在。
矮的那个走了过去。
它的脚步很慢，每一步都在确认脚下的地面不会忽然裂开、不会伸出一根光柱、不会变成灰白色的粉末。
它走到了石头边，低头看着那两碗粥。
然后它伸出残缺的左手，用仅剩的三根手指端起一只碗，端到嘴边，喝了一口。
它的眼睛闭上了。
不是痛苦的闭——是太久没有尝过热的食物，口腔被烫得微微发麻，舌头上那些被灰烬粉末覆盖了太久的味蕾在热粥的浸泡下像干涸的河床被水漫过一样，一层一层地开始重新感知味道。
第一层是咸——盐的味道。
第二层是甜——米在加热后分解出来的麦芽糖。
第三层是鲜——鱼骨在粥里熬了太久，骨髓融进了米汤。
第四层不是味道——是温度。
是热的东西从口腔滑进咽喉、从咽喉落进食道、从食道落进胃里，然后在胃里散开，像一个被冻僵的人被裹进了一条刚从灶台边取下来的毯子里。
那个温度不是物理的热——是有人在煮粥的时候放了盐、放了鱼、放了一小撮切碎的野菜，是有人在天还没亮的时候起来生火，是有人在它还不认识的地方为它盛了一碗粥。
不是因为它有用，不是因为它无害。
是因为它在。
高的那个也走了过去。
它没有端碗——它蹲在石头边，看着矮的那个喝粥。
矮的喝了一口，睁开眼睛，把碗递到高的嘴边。
高的低下头，就着矮的手喝了一口。
它的喉结上下滚动了一次，把粥咽下去。
然后它又喝了一口。
两口粥下肚，它的眼眶里有什么东西亮了一下——不是眼泪，是眼白在湿润之后反射的晨光。
它的眼睛太干了，干了太久，干到泪腺已经忘了怎么分泌液体。
但刚才那两口粥的热气熏上来，熏到了眼睑内侧，熏到了那些萎缩了太久但还没死的泪腺。
泪腺在热气的刺激下痉挛了一下，挤出半滴泪——只够润湿睫毛根部，不够流下来。
但它感觉到了。
它感觉到眼眶里有了一种不是灰烬粉末的东西，湿的，咸的，热的。
它抬起手，用手指碰了碰自己的眼角，然后看着指尖上那一小片极淡的湿痕，看了很久。
然后把手指放在舌尖上。
咸的。
不是粥的咸——是眼泪的咸。
是“里面”
在往外渗。
“我——”
高的那个说了一个字，然后停住了。
它想说“我哭了”
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