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怕第二次清除。”
沈仲元蹲下来，把火镰从口袋里掏出来，放在溪的手边。
火镰是旧的，铁片已经被磨得发亮，边缘有一道很细的缺口。
他把它放在溪手边的时候，动作很慢，像是把一件传了几代的东西交给一个刚进门的人，知道它可能被摔碎，但还是交了。
“六天前，”
沈仲元说，“你第一次来的时候，我盛了一碗粥放在石头上。
你没喝。
你不确定你能不能喝。
你不确定你有没有‘里面’可以装那碗粥。”
他抬起头，看着溪的脸，“现在你有了。
你有了‘里面’。
里面装着粥，装着凉，装着甜，装着一个名字。
那些东西，它们清空不了。
它们可以踩灰烬林地，可以踩灰草，可以踩死所有的东西。
但它们踩不到一碗粥在你胃里的温度。
除非你把胃剖开，把粥倒出来——但就算倒出来，你喝过它的记忆还在。
你记得你喝过。
你记得是谁盛的。
你记得那个早晨溪水从你指缝间流过去的感觉是凉的。
记忆是清空不了的。
它们试过。
它们对闭眼的试了无数次。
它们失败了。”
溪看着沈仲元。
这个老人说话的时候没有提高音量，没有握拳，没有站起来。
他只是蹲在地上，把火镰放在它手边，像在说今天天气不错适合生火。
但每一个字都是真的。
它知道。
它从灰烬平原来。
它见过闭眼的指尖那一块洗不掉的花萼色。
它见过清理者脚背上那个永远不会干的湿痕。
记忆是清空不了的。
这是灰烬平原最深的秘密，也是灰烬林地最普通的常识。
它拿起火镰，学着沈仲元的样子，用火镰的边缘敲击燧石。
第一次，没出火花。
第二次，出了一颗很小的火星，落在枯枝的树皮上，闪了一下就灭了。
第三次，它调整了角度，用更快的速度敲下去。
火星溅在树皮的纹路里，亮了一下，又亮了一下，然后那一小片树皮的边缘开始变红，变黑，卷曲起来，从里面冒出一丝很细很细的、几乎没有颜色的烟。
烟在空中扭了一下，散开，带着一股枯枝被太阳晒过之后特有的、干燥而清苦的气味。
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