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走了三步，停下来，没有回头。
“你还有很长的路要走。
但你已经不是遗漏品了。
你是——”
它想了想，找到了一个词，“——你是新来的。”
“新来的。”
缝合者重复了一遍。
它低下头，看着碗里的粥，看着粥面上映出的自己模糊的倒影。
倒影里的那张脸还很新，新到有些轮廓还没有完全定型，新到有些感觉还不知道叫什么名字。
但它在。
它在这里。
它在灰烬林地的溪边，坐在一块石头上，端着一碗热粥，被一个人戳了一下脸颊，被说了一句“你是新来的”
。
新来的。
不是遗漏品。
不是需要被清空的例外。
是新来的。
是那种可以留下来、可以被记住、可以被每天盛一碗粥等回来的，新来的。
它把碗里的最后一口粥喝完了。
然后把碗放在石头上，和另外六只碗并排在一起。
七只碗，一天一只，七天的粥，七天前它还站在这里不知道粥是什么，七天后它坐在这里喝完了属于自己的那一碗。
碗底留着一圈淡米色的水痕，在晨光中像一枚还没有干透的印章。
风从东边吹过来，吹过溪面，吹过七只碗，吹过缝合者额前还没有完全定型的淡金色头发，吹过灰烬林地正在生长的每一片叶子。
风中有青草的气味，有泥土的气味，有粥的热气，有木屑的清香，有一个人终于跨过那条线之后在空气中留下的、淡金色的、像晨光被揉碎了撒在风里的微光。
灰烬平原深处，黑水潭边，闭眼的仍然站在原地。
它的手指还贴在胸口，那一小块被握过的皮肤上，温度已经消失了。
但它没有忘记。
它在脑子里一遍一遍地回忆那一瞬间的温度，像它几千几万遍地回忆那一朵五瓣的白花一样。
每回忆一次，温度就深一丝。
每回忆一次，那个没有“里面”
的身体就向“里面”
靠近了一步。
它的嘴角那道弧线还在。
不是笑。
是等。
是知道有人会带着一朵花回来的等。
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