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可能是发烧了，也可能是气的。
“沈玉。”
她不应声。
“那个老东西已经进去了。
以后不会了。”
“以后不许了。”
“……好。”
“你答应我。”
她的声音忽然拔高了，带着哭腔，又急又狠，“你答应我，沈夜。
以后不管是谁，为了谁，都不许了。”
这是她第一次连名带姓叫我。
沈夜。
这两个字从她嘴里说出来，跟别人叫的不一样。
我妈叫的时候冷冰冰的，客人叫的时候轻飘飘的，只有她叫的时候，像是把这两个字攥在手心里，攥得死紧。
“我答应你。”
我说。
她肩膀的抖动慢慢小了，呼吸也慢慢匀了，但还趴在我胸口，像一只终于找到窝的猫，蜷着，不肯动弹。
路灯的光从窗帘缝漏进来，在地板上挪了一小段，快到墙角了。
屋里的影子也跟着转了方向，墙上两个人的影子叠在一起，模模糊糊的，分不清是谁的。
“粥。”
她忽然说了一句。
“什么？”
“明天早上，你说煮粥的。”
“嗯。”
“要多放点米。”
“好。”
她的手指松开了我的衣服，垂下去，搭在我腿上。
指尖凉凉的。
客厅里很安静，冰箱嗡嗡响的声音似乎比平时大了一些，像在提醒什么。
但我不想动，她大概也不想动。
就这么坐着，在这间破旧的、四处漏风的屋子里，在这张弹簧都塌了的沙发上，在这个没有一件值钱东西的家里。
但她说要多放点米，多放点米。
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