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他换了一句：“我前世送的？”
“嗯。
你说青色的伞面太素了，画点东西好看。
你问我画什么，我说随便。
你说那就画白梅吧，你喜欢白梅。”
殷无邪的声音很轻，像在说一件很小很小的事，小到不值得被记住，但他每一个字都记得。
“后来你画了。
画了很久，画废了好几把伞，才画出这一把。”
沈渡想象自己前世蹲在院子里，铺开一把伞，拿着毛笔，一笔一笔地画白梅。
画废了好几把。
他不太会画画，这一点他倒是记得——他连字都写得不好看，更别说画了。
但为了画一把伞，他画废了好几把。
“画得怎么样？”
沈渡问。
殷无邪把伞撑开，举起来，让沈渡看。
白梅在青色的伞面上疏疏落落地开着，笔触不算精致，甚至有些笨拙，但每一朵都很认真，认真到你能感觉到画画的人花了很大的力气，想把每一笔都画好。
“很好看。”
殷无邪说。
沈渡看着那些笨拙的白梅，忽然觉得鼻子有点酸。
不是因为感动，是那种“你明明不记得自己做过的事，但你知道你确实会这么做”
的心酸。
他就是这种人——不会画画，但会为了一个人画废好几把伞，因为他说“随便”
，而你觉得“随便”
是不能随便的。
“我该回去了。”
沈渡站起来，把尺八收进布包里。
明明已是浅秋，他却感觉有点闷热。
“伞……保管得挺好。”
殷无邪也站了起来。
他把伞收拢，靠在凉亭的柱子上，沈渡注意到，他的耳尖又爬上一抹殷红。
又过了一天，沈渡在渡头吹尺八的时候，出事了。
他吹到第十个音的时候，感觉不对。
尺八的震动突然变得剧烈，像有什么东西从竹管里往外冲，力道大得他几乎握不住。
他想停下来，但嘴唇像是被粘在了吹口上，怎么也移不开。
那股震动从尺八传到他的手指，从手指传到手腕，从手腕传到手臂，最后在他的胸腔里炸开，像一颗被点燃的炮仗，轰的一声，震得他整个人向后仰去，后脑勺撞在了凉亭的柱子上，眼前一阵发黑。
尺八掉在了地上，滚了两圈，停在殷无邪的脚边。
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