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院子比墨斋还小，夯土地面，墙角堆着待售的陶罐。
陶罐大大小小，摞成好几摞，用干草垫着。
暮色把陶罐的釉面照成深褐色，像很多只蹲在墙角打盹的兽。
韩虎蹲在井边，面前铺着一张废纸，手里握着笔。
他在写沈墨布置的字——“人”
“口”
“手”
“日”
“月”
“水”
“火”
。
每天二十遍。
他从不偷懒。
沈墨有一次问他为什么，他说：“我叔说了，沈哥教的字，将来能换钱。”
沈墨说：“换什么钱？”
韩虎说：“换肉钱。”
沈墨没有问他是韩安教的还是他自己想的。
韩安在灶前煮粥。
陶灶是碎砖垒的，灶膛里塞着干芦苇和枯树枝。
火光照在他脸上，明灭不定。
他的胡须上沾着草屑，手里握着一根木勺，在陶釜里慢慢搅动。
粟米粥咕嘟咕嘟地冒着泡，米香和柴火的焦味混在一起，被暮色裹着，弥漫了整个院子。
看见沈墨进来，他手里的木勺停了。
“小郎君？你怎么来了？”
沈墨在灶边坐下。
夯土地面被灶火烤得微温。
他把手放在膝盖上，看着灶膛里的火光。
芦苇烧起来很快，火苗高而亮，发出细碎的噼啪声，像很多根细小的骨头同时被折断。
“韩兄。
你兄长，是韩安国。”
韩安手里的木勺停在半空。
粥在陶釜里咕嘟咕嘟地冒着泡，一粒粟米从釜底翻上来，在粥面上打了个旋，又沉下去了。
沉默了很久。
久到灶膛里的芦苇烧尽了一根，火苗暗了一瞬，然后点燃了下一根。
“谁告诉你的？”
“张廷尉。”
韩安把木勺放下。
木勺搁在陶釜边缘，勺柄悬空，微微翘着。
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