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沈墨翻过手，握住了赵云骧的手。
他的手比赵云骧小，白，没有茧。
虎口上有一道被麻绳勒出来的薄茧，举刀举出来的。
但他握得很紧。
手指一根一根收拢，把赵云骧的手包在掌心里。
“就你了。”
月光从窗缝里漏进来，照在两人交握的手上。
赵云骧的手背上有那道旧疤——从虎口斜到手背中央，像一条干涸的河床。
沈墨的拇指正按在那道疤上。
月光照在那枚铜扣上。
铜扣在案上，被灯光和月光同时照着，划痕深深浅浅。
陶豆灯的火苗摇摇晃晃。
屋顶漏雨处的陶罐，滴答，滴答，滴答。
罐底的干槐花瓣被水滴砸得轻轻颤动。
沈墨忽然笑了一下。
眼泪还挂在脸上，嘴角却往上翘了。
“赵云骧。”
“嗯。”
“你说的这些话，放在我们那儿，能写一整本晋江文学。”
赵云骧的眉头动了一下。
“……晋江？是何物？”
沈墨把赵云骧的手握得更紧了。
眼泪顺着他的颧骨流下来，流进嘴角，咸的。
“不重要。
重要的是——就你了。”
赵云骧没有再问。
他握紧了沈墨的手。
力道是先轻后稳——轻的是确认，稳的是不放了。
月光照在两人交握的手上。
陶罐滴答。
铜扣在案上，映着灯光和月光。
没有再说一句话。
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