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三百骑兵在他改良的马鞍上稳稳地坐着，在他设计的马镫上稳稳地踩着。
他们因此射得更准，冲得更猛，在马上挥刀时不再担心滑下去。
这些东西——高桥鞍，双侧马镫——不是诗。
是木头、皮革、铁。
是一个人蹲在工匠坊里，和木匠皮匠铁匠一起磨了三天磨出来的。
是画在纸上的线条变成实物，实物装在马背上，马驮着人，人举着刀。
刀是真的。
马是真的。
人也是真的。
他参与了这件事。
一个从两千多年后来的物理学家，用上辈子学的力学知识，让这个时代的士兵在马上坐得更稳。
他不知道自己为什么想哭。
他偏过头，假装在看远处的旗帜。
将台上的赤色旗帜被风吹得猎猎作响，旗杆微微弯曲又弹回来。
那个内侍已经站了起来。
赵云骧收刀入鞘，策马朝凉棚的方向骑过来。
黑马在凉棚前停住。
马打了个响鼻，热气喷在沈墨脸上。
赵云骧低头看着他。
逆着光，他的脸在阴影里，沈墨看不清他的表情。
只能看见他眉心那道旧疤被阳光从侧面照亮了，斜斜地划过左边眉尾，像一道被遗忘在地图上的、细细的河流。
“你过来。”
沈墨不明所以，走近了几步。
赵云骧伸出手。
不是“请”
的手势。
是直接把手伸到沈墨面前，五指微微张开，掌心朝上。
那只手握过刀，拉过弓，缝过自己的伤口。
虎口和掌心的老茧在阳光下泛着蜡黄色的光。
沈墨愣住了。
然后他反应过来——赵云骧要拉他上马。
“我不会——”
赵云骧没有等他说完。
他俯身，一把攥住沈墨的小臂。
沈墨只觉得整个人被一股巨大的力量拽离了地面——不是提，是拽，像拔一棵萝卜。
天旋地转间，他已经被提到了马背上，坐在赵云骧身前。
马背比他从地面上看的时候更高。
高得多。
他上辈子在轮椅上，看什么都是从下往上。
这辈子站起来了，还是比大多数人矮。
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