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一
决战那天的清晨，风停了。
沈墨是被号角声叫醒的。
不是平时那种短促的、一声接一声的号角，是更长的，更缓的，从大营深处传出来，穿过一顶接一顶的帐篷，被黎明前的寂静放大了好几倍。
呜——停很久——呜——停很久——呜。
像一头巨兽在黑暗里缓慢地呼吸。
他从狼皮褥子里坐起来。
褥子边缘结了一层薄薄的霜，被他起身的动作震碎了，细密的冰晶簌簌落在铺地的毡垫上。
帐篷外是杂沓的脚步声，牛皮战靴踩在冻硬了的沙砾上，沙沙沙，像很多把刷子同时在刷一面墙。
马蹄声，铁掌磕在碎石上，叮当，叮当。
兵器碰撞声，环首刀出鞘时金属与皮革的摩擦，弩机上弦时弓弦绷紧的吱呀。
所有这些声音混在一起，被黎明前的黑暗吞掉了一半，只剩下闷闷的、被压扁了的回响。
没有人说话。
两万人的营地，没有人说话。
沈墨把陆衍寄来的裘衣从行囊里翻出来。
狐裘，青灰色的针毛，底绒厚实。
陆衍在信里说是去年冬天做的，他没穿过。
沈墨把裘衣抖开，针毛在帐帘缝隙漏进来的微光里泛着冷光。
他把裘衣穿在絮绵冬衣外面。
狐裘比他想象的重——针毛和底绒加起来，沉甸甸地压在肩上，像有人把手搭在他肩头。
领口的皮毛贴着他的下颌，柔软的，带着一股极淡的樟木味——大概是放在箱子里时和防虫的樟木片搁在一起。
他把裘衣的系带系紧，领口往上拉了拉，下巴埋进皮毛里。
走出帐篷。
天边刚露出一线灰白，不是亮，是比黑暗淡了一个色号的那种灰。
启明星还在，低低地悬在北方的地平线上，像一滴被冻在灰色幕布上的、银白色的泪。
风停了。
大漠里最冷的时候就是风停的时候——风是流动的，流动就有温度。
风一停，冷就静止了，从四面八方渗进骨头里，从脚底，从后腰，从领口，从袖口，同时往里渗。
沈墨把裘衣裹紧，针毛贴着他的脸颊，冰凉的。
他的指尖露在袖子外面，握着缰绳，指节发白。
赵云骧已经在整队了。
两千精骑列成方阵。
马匹呼出的白气汇成一片雾，在人马的头顶上悬着，被黎明的微光照成灰白色。
马匹的鬃毛上凝着霜，骑兵的铁甲上凝着霜，旗帜的布面上也凝着霜——赤色的旗帜被霜染成了灰红色，冻得硬邦邦的，风停了，旗帜垂在旗杆上，一动不动。
赵云骧骑在最前面。
铁札甲，外罩深红战袍。
战袍的下摆被霜冻硬了，支棱着，像一片被冻住的火焰。
环首刀挂在马鞍侧面，刀鞘上的漆面被磨掉了好几处，露出底下灰黄色的木头。
他没有戴头盔，头发用一根皮绳束在脑后，鬓角的碎发被霜染白了，一根一根的。
他坐在马上，脊背挺直，目光平视前方。
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