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一横一竖，不知道是什么。
有些木牍上刻着细小的文字，是隶书，但笔画潦草得难以辨认。
韩安把这些木牍摊在地上，左边一堆，右边一堆，中间一堆。
蹲在那儿，手里拿着几块木牍翻来覆去地看，眉头拧成一团。
“这是老孙头的。
去年秋天赊了三只碗，说年底结。
年底没结，正月没结，现在三月了还没结。
他侄子货被抢了，我也不好去要……”
“这是卖布的杜四。
他赊了一只大瓮，八十钱。
结了四十，还欠四十。
他说下个月结。”
“这是……”
他拿起一块刻着三个圈的木牍，看了半天，“这是谁？我忘了。”
沈墨在他旁边蹲下来。
“你每次赊账，都这么记？”
“不然怎么记？”
韩安把木牍翻过来，背面也画着符号，更乱。
“我又不会写字。
这些符号我自己看得懂就行。
就是有时候……会忘。”
沈墨看着那一地木牍。
每一块都是一笔账。
赊的，欠的，还了一半的，没还的，忘了是谁的。
韩安靠这些符号和记忆维持着他的小本生意，像一个脑子里装着数据库的人，只是数据库的索引系统已经崩了。
“有没有笔墨？”
沈墨问。
韩安从屋里翻出一支秃毛笔和半块干了的墨。
笔杆被咬过，牙印清晰。
笔尖的毛掉了一半，剩下一半炸开着，像一朵开败的菊花。
墨是劣墨，松烟不纯，掺了锅底灰，颜色发灰。
沈墨把墨在陶碗里化开，水多了，墨色淡得像隔夜的茶水。
他把笔尖在墨里蘸了蘸，在木牍背面试了一笔——笔尖分叉，一笔下去成了两笔，像两条平行的细线。
“这笔……”
“凑合用。”
韩安说，“我又不写字。”
沈墨把笔尖在碗沿上舔了舔，把分叉的毛捋顺。
捋了三次，勉强能写出一个完整的笔画。
他从韩安手里接过那些木牍，按日期排好。
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