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眉头没有皱，嘴角没有抿，眼睫没有颤动。
像在缝一件衣服。
赵云骧抬起头，看见沈墨正盯着他的伤口。
“看什么？”
“……你经常缝自己？”
赵云骧把布包重新扎好，放回案下。
“边关待久了，谁都会。”
他顿了一下，“你睡床。”
沈墨看了看那张床。
木架床，草席，薄被叠得方方正正。
枕头是一块用麻布包裹的木头——不是木头，沈墨走近了才看清，是一块被磨成弧形的榆木，表面光滑，包着一层细麻布。
他伸手摸了摸，硬的。
赵云骧每天晚上枕着这块木头睡觉。
“你睡哪？”
“守夜。”
“刺客已经抓住了。”
“刺客可能不止三个。”
他没有再多说。
起身走到门口，在门槛上坐下。
环首刀被他从地上拔出来，横放在膝上。
刀刃上还沾着血，他用那块沈墨擦过脸的麻布，从刀身根部往刀尖，一下一下地擦。
动作很慢，和暴雨夜换门闩时一样的专注。
月光照在他背上，把他的轮廓镀成银色。
肩背的轮廓，低垂的头，横放在膝上的刀。
刀刃被擦过的地方重新亮起来，月光在刀身上流转，像水银。
沈墨在床上躺下来。
枕头是木头的，硬邦邦的，硌着后脑勺。
他把木马从怀里掏出来，放在枕头旁边。
被褥上有赵云骧身上的气味——皮革、铁锈、阳光。
不是香味，是一种干燥的、粗粝的、在户外待了很久的气味。
和沈墨上辈子病房里的气味截然相反。
病房的气味是潮湿的，温驯的，被消毒水驯化过的。
赵云骧的气味是野的。
他以为自己会睡不着。
木头枕头硌着后脑勺，被褥上的气味陌生而强烈，门口坐着一个刚刚杀了人、正在擦刀的人。
但身体比意识诚实——从刺杀发生到现在绷了大半个时辰的弦，在躺进这个有皮革气味的地方时，忽然松了。
不是一点一点松的，是整根弦同时断了。
他听见自己的呼吸从浅变深，心跳从快变慢，手指从微蜷变成自然张开。
他睡着了。
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