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“草还会睡觉？”
韩虎伸手摸了摸那片发黄的叶子。
叶子在他指尖下脆脆地响了一声，边缘碎了一小块，变成褐色的粉末落进土里。
韩虎猛地把手缩回来，像被烫了一下。
“它碎了！”
“正常。
新陈代谢。”
“啥？”
“……就是老叶子掉了，会长新的。”
韩虎将信将疑地看着他。
沈墨面不改色地把竹签从土里拔出来，带出一小撮干透了的土渣。
他低头看了看那撮土渣。
土是灰黄色的，捏在手里像一把沙子，没有一点水分。
他把土渣放回去，站起来，去井边打了一瓢水，浇在陶盆里。
水渗进干透的土里，发出极轻的滋滋声，像一块烧热的石头被淬了水。
土面上冒出一串细密的气泡，气泡破裂，释放出一股泥土被水浸透之后特有的气味——不是香，是潮湿的、微腥的、像雨后地面蒸起来的那种味道。
“你看。”
沈墨说，“它喝水了。”
韩虎蹲在陶盆前面，盯着土面上的气泡一个一个破裂。
气泡越来越小，越来越慢，最后完全停止了。
土面恢复了平静，颜色从灰黄变成了深褐。
“它喝饱了？”
“喝饱了。”
韩虎满意了。
他站起来，拍了拍膝盖上的土，跑进后院给石木匠递锯子去了。
沈墨蹲在陶盆前面，看着那片碎了一角的黄叶。
他上辈子在病房里养过一盆绿萝。
护士帮他养的，说绿色对眼睛好。
绿萝不用怎么管，有水就能活。
他在轮椅上看着那盆绿萝活了三年，第四年冬天，病房的暖气坏了，绿萝冻死了。
他把冻死的绿萝从窗台上拿下来，枯黄的叶子一碰就碎，和今天这片叶子碎掉的声音一模一样。
他把那片碎叶从土里捡起来，放在陶盆边缘。
碎叶蜷在他的掌心，轻得几乎没有重量。
马蹄声从巷口传来。
不是赵云骧那种全速奔驰的、密集如鼓点的蹄声，是一匹马在慢走——蹄铁磕在青石板上，节奏散漫，走两步停一停，像马在低头找草吃。
沈墨站起来，把掌心的碎叶顺手揣进袖子里。
赵云骧骑着那匹黑马，从巷口慢悠悠地过来。
他没穿甲，深灰色的武服，袖口束紧，腰间挂着环首刀。
马背上搭着一块旧的麻布鞍垫，鞍垫的边缘磨毛了，线头支棱出来，被风吹得微微颤动。
他在墨斋门口勒住马，没有下马，先低头看了看门框。
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