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他问的是——门关了，墙高不过一丈，有人翻进来，你怎么办。
“闾里门关了，外面的人进不来。”
赵云骧看了他一眼。
“闾墙高不过一丈。
翻进来，不难。”
沈墨：“……”
赵云骧站起来。
他走到墨斋后屋的门边，看了看门闩。
一根横木，插在门两侧的凹槽里。
木头是榆木的，但凹槽是夯土墙上掏出来的洞，土被岁月磨松了，木头插进去，晃。
他用手推了推，门闩晃动，凹槽边缘簌簌落下细土。
“这门闩，一脚就开。”
他走回来，从腰间解下一把短匕，放在案上。
短匕。
刀鞘是黑色的，没有任何装饰，和赵云骧的环首刀一样。
漆面被磨掉了几处，露出底下灰黄色的木头。
刀柄缠着深色的麻绳，麻绳被手握得发亮——不是新亮，是包浆，是无数个日夜、无数次握紧又松开、手汗渗进麻绳纤维里、和灰尘泥土混在一起、被时间打磨出的那种亮。
沈墨低头看着那把短匕。
“留着。”
“我不会用。”
“不需要会用。”
沈墨看着他。
“把它放在枕头底下。
有人进来，你握住它。
不需要刺，不需要砍。
握住它就行。”
“……握住就行？”
“握住了，手就不抖了。”
沈墨沉默了。
他上辈子在轮椅上，无数次在夜里被医院走廊的脚步声惊醒。
不是病人的脚步声——病人的脚步是拖沓的，虚浮的，像脚底和地面之间隔着一层不存在的棉花。
医护的脚步声是干脆的，急促的，橡胶鞋底蹭过塑胶地面，发出短促的吱吱声。
那是有人在奔跑的声音。
他每次听见那个声音，就会攥紧被单。
被单是医院统一配的，白色，洗了无数遍，棉纤维被漂白剂腐蚀得又薄又脆，攥在手里几乎没有质感。
他把被单攥成一团，指甲隔着布料掐进掌心。
等脚步声过去。
等走廊重新安静下来。
等心跳从嗓子眼落回胸腔。
他那时候手里什么都没有。
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