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只有一团越攥越皱的白被单。
赵云骧把那把短匕往沈墨面前推了推。
刀鞘磕在案面上，发出一声轻响。
“收着。”
然后他站起来。
“明日我让人送一根新门闩来。”
他走到门口，竹帘在他面前晃动。
他伸手按住竹帘，没有掀。
停了一步。
“夜里听见什么声音，别开门。
从后窗翻出去。
后院有工匠留下的梯子，上房顶。
房顶待着，等我的人来。”
他掀帘出去了。
沈墨坐在案前，低头看着那把短匕。
刀鞘上的黑色漆面映着从门口照进来的阳光，亮晃晃的。
他伸手握住刀柄。
麻绳缠绕的纹路硌着他的掌心，硬而粗糙。
麻绳的纤维被手汗浸透之后又干涸，干涸之后又被浸透，反复无数次，变成了现在这种质感——不是柔软，是温润。
像一块被盘了很久的玉，但比玉粗。
他握了一会儿。
确实。
握住它，手就不抖了。
他把短匕放在了枕头底下。
草席旁边，枕头下面。
伸手就能摸到。
那天晚上，他睡得很沉。
四
韩虎是在傍晚说那句话的。
沈墨在教他认字。
韩虎趴在案上，面前铺着一张废纸——造纸失败的作品，厚薄不均，表面有麻纤维的疙瘩，不能卖，沈墨拿来给韩虎练字。
韩虎握笔的姿势和沈墨刚穿越时一模一样——三指撮着笔管，但手指位置不对，笔杆不是垂直的，是歪的。
他写完了“人”
“口”
“手”
，每一个字都歪歪扭扭，“人”
字的两条腿一条长一条短，像个跛子；“口”
字画得像个被压扁的陶罐；“手”
字的弯钩写成了一条直线，像一根树枝。
写完了，他放下笔，歪着脑袋看了看自己的成果。
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