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一
大试那天，沈墨是被鼓声吵醒的。
不是西市开市的鼓。
那种鼓声他听了一个多月，已经刻进了骨头里——三声短，一声长，午后准时响起，像一只看不见的手把整个西市从午睡中推醒。
摊贩们打着哈欠从檐下走出来，把油布掀开，货物重新摆好。
那种鼓声是温吞的，带着午后的困倦和市井的烟火气。
北军校场的鼓不是。
它是从胸腔里往外砸的——每一槌都像直接敲在听鼓人的胸骨上，震得肋骨嗡嗡响。
咚。
咚。
咚。
没有长音，全是短的，密集的，像很多颗心脏同时跳动。
沈墨睁开眼，看见低矮的营房屋顶——不是墨斋那种被烟火熏得发黑的茅草顶，是粗大的松木梁和夯土穹顶，梁上挂着蛛网，蛛网被鼓声震得微微发颤。
他躺在那张硬邦邦的铺板上，愣了好一会儿才想起来自己在哪儿。
军营。
北军校场。
大试。
隔壁铺的士兵已经穿戴整齐了。
是个二十出头的年轻人，脸被边关的风吹得粗糙，颧骨上有两团常年晒出来的红。
他正把革带往腰间扎，动作利落得像在做一件做了千百遍的事——确实是做了千百遍的事。
革带穿过铜带钩，一拉，一扣，皮带绷紧时发出极短的“啪”
一声。
他扎好革带，从铺板底下摸出一把木梳，对着营房里唯一一块铜镜——其实不是铜镜，是一块被打磨得光滑的铁片，边缘用麻布裹着——梳了梳头发。
头发在头顶挽成一个髻，用一根竹簪别住。
整个过程不超过三十息。
然后他转过身，看见沈墨睁着眼，咧嘴笑了。
“小先生，今日大试，你可是主角。”
沈墨想说“我不是什么先生”
，但士兵已经出门了。
营房的门是一扇厚重的木门，门轴缺油，推开时发出极悠长的一声，像一头老牛在远处叫。
门在他身后合上，那声悠长的吱呀被切断了。
沈墨坐起来。
铺板是松木的，没有草席，直接铺了一层粗麻布。
麻布的纤维硬邦邦的，在他脸上印了一道一道的纹路，颧骨上那一道尤其深，摸上去微微凸起。
他把手伸到枕头底下——没有枕头，是他把外衣叠了叠垫在头下。
手指摸到了那支钢笔。
笔身被体温焐了一整夜，温热的。
他攥了攥，金属环硌着掌心，像一个沉默的确认。
他站起来，穿上那件月白色的深衣。
深衣是韩安陪他去布庄挑的料子。
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