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“……情书。”
“我虽然不识字，”
王屠的脸还红着，但语气是认真的，“但你念的这些，我听都听不懂。
她更听不懂。
她没读过书。”
沈墨的笔停在半空。
“我让她看了‘心里那个’，”
王屠的手指在胸口比划了一下，动作笨拙得像熊在挠树，“不是让她听不懂。”
沈墨忽然明白了。
他把那张纸揉掉。
纸团在手心里发出细碎的声响，墨迹未干的字被揉成一团模糊的黑色。
他重新铺了一张纸。
蘸墨。
落笔。
这一次，他没有用任何典故。
“阿芷。”
他写下这两个字，停了一下。
墨在纸上洇开一小圈。
“你织的布很好看。
你笑起来也好看。
我想娶你。
你要是愿意，明天傍晚我在市亭后面的柳树下等你。
你要是不来，我就再写一封。”
写完了。
不到五十个字。
他念给王屠听。
王屠站着，两只手垂在身侧。
念完了。
王屠的眼眶红了。
不是流泪，是眼眶红了，眼白泛上一层薄薄的血色，像被什么从里面照亮了。
他的喉结滚动了一下。
“对。”
他说，“就是这个。
就是这个。”
他把信接过去。
两只能把猪骨头捏碎的手，接过那张薄薄的麻纸的时候，像接一片随时会被风吹碎的花瓣。
他把信叠好，放进怀里，贴着胸口。
然后他从腰间解下一串铜钱，数了五枚，放在案上。
“不够。”
他说，“下回补。”
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