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胡饼是早上从隔壁摊买的，凉的，硬得像陶片，咬一口要扯着脖子嚼半天。
他嚼着饼，心里盘算着这个月的开销——韩虎的冬衣该换了，去年那件袖口已经短了一截；井边的辘轳也该修了，摇起来吱呀吱呀响，听着就要散架。
越想越烦，把剩下的小半块饼往怀里一揣，不吃了。
然后他听见前面传来一阵骚动。
“有人倒在那儿了！”
“是不是死了？”
“还动呢，没死。
面生得很，不像西市的人。”
“看他那衣裳——这穿的什么？”
韩安站起来，拍了拍手上的饼渣，挤进人群。
章台街的黄土路面上趴着一个人。
昨夜那场雨留下的泥泞被太阳晒得半干，表面结了一层薄薄的硬壳，踩上去会裂开，露出底下湿润的泥土。
那人就趴在这样的路面上，半边脸贴着泥地，月白色的衣裳蹭满了泥污。
那衣裳的样式古怪极了——不是交领，不是直裾，没有系带，像一口布袋套在身上。
布料也奇怪，不是麻，不是绢，是一种韩安从没见过的织法，细密得不像手工织出来的。
更怪的是他的头发。
短得不像话，只到耳根，露出整截后颈。
那后颈白得扎眼——不是世家公子那种养尊处优的白，是一种从没晒过太阳的白，像褪了壳的虾。
在西市，只有死人的脸才有这么白。
那人动了动。
手指先动的。
右手的食指和中指，在泥里蜷了一下，像一只蝴蝶合拢翅膀。
然后是整只右手，五指慢慢收拢，攥住了一把泥。
泥从他指缝间挤出来，形成五条细细的泥柱，顺着虎口淌下去。
他攥得很用力，指节都发白了，像溺水的人抓住了唯一能抓住的东西。
然后他撑起上半身。
手臂在发抖。
从手腕一直抖到肩膀，那件古怪的衣裳袖子很宽，抖起来像两面被风吹的旗。
他撑到一半，手臂一软，整个人又趴回去，下巴磕在泥地上，发出闷闷的一声。
围观的人群里有人“嘶”
了一声，像自己磕到了似的。
他又试了一次。
这一次他先把手掌平铺在地上，十指张开，像吸盘一样贴住地面。
然后发力——不是用手臂，是用肩背，整个人像一把被慢慢拉开的弓，一节一节地撑起来。
先是头离地，然后是胸口，然后是腰。
最后他跪在了地上。
膝盖压在那层半干的泥壳上，咔嚓一声，泥壳裂开，露出底下湿润的黄土。
泥水渗出来，洇湿了他膝盖部位的衣料。
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