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“赵平上个月从觻得回长安述职。
他晒得更黑了，颧骨上那道疤被风吹得发亮。
他带了一囊葡萄酒，说今年的酒不酸了。
我喝了，确实不酸。
他问我朔方的风大不大，我说大。
他说，那沈校尉的脸也该被吹糙了。
我说是。
他沉默了一会儿，说，那就好。
我没问他‘那就好’是什么意思。”
“沈墨。
朔方的骆驼刺，今年开花了吗？”
沈墨把信折好，放回信封里。
信封摞在案角，用镇纸压住。
窗外，夕阳正从边墙上沉下去，把整片戈壁滩染成金红色。
他站起来，走到瞭望台边。
赵云骧在边墙下，和几个士兵一起修补那段冻裂的墙体。
新土是秋天从河床里挖来的，掺了碎芦苇，堆在墙根下用油布盖着。
他把油布掀开，用木桶装了土，提到墙边。
士兵们把冻裂的缝隙掏干净，把新土填进去，一层一层压实。
赵云骧没有站在旁边指挥，他蹲在墙根下，两只手捧着土，往缝隙里填。
手指被冻土割破了，血和泥土混在一起，变成暗红色的泥浆。
他没有在意。
沈墨站在瞭望台上，看着他。
夕阳把赵云骧的背影镀成金红色，深红战袍的下摆在风里猎猎作响。
他的动作不快，但每一捧土都填得很实，用手掌根部压实，再填下一捧。
沈墨从怀里掏出那支钢笔。
笔身的裂缝被铜片补过，在夕阳里泛着暗金色的光。
他把笔攥在掌心里。
笔身被体温焐得温热。
他下了烽燧，走到墙根下，蹲在赵云骧旁边。
没有说话，从木桶里捧了一捧土，填进下一道缝隙里。
土是冰凉的，混着碎芦苇的纤维，扎着他的掌心。
他把土压实，用手掌根部，一下，两下，三下。
赵云骧看了他一眼，没有说话，继续填自己的那捧土。
两个人蹲在墙根下，夕阳把他们的影子投在新补的墙体上，交叠在一起。
士兵们蹲在稍远的地方，没有人说话。
只有手掌压实泥土的声音，啪，啪，啪。
那天晚上，两个人并肩坐在烽燧顶上。
月亮升起来了，不是满月，是半圆，挂在浚稽山的山脊上。
月光照在新补的墙体上，泥土还没干透，颜色比周围的旧墙深了一个色号，像一道新生的疤。
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