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“没有少。”
“少了。”
两个人为了一个字的笔画争了半盏茶的时间。
烽燧顶上的风吹过来，把纸边吹得哗哗响。
沈墨用镇纸压住纸角，赵云骧用手指着那个“骧”
字。
他的指腹上有今天磨刀留下的铁屑，在纸面上蹭出一道极淡的灰痕。
“行，你说是就是吧。”
沈墨把笔放下。
“反正这卷东西也不会有人看见。”
赵云骧沉默了一会儿。
夕阳从瞭望台的箭孔里漏进来，照在纸上，把墨迹照得发亮。
“会有人看见的。”
沈墨看着他。
“几千年后，会有人挖出这卷纸。
他们会知道，汉朝有一个将军，和一个卖纸的，关系很好。”
沈墨笑了。
笑了很久。
笑声被边关的风吹散，落在烽燧的夯土墙上，落在墙头的骆驼刺丛里。
“很好？就很好？”
赵云骧想了想。
他的眉头微微皱着——不是生气，是在认真地想。
眉心那道旧疤被眉头挤压，颜色变深了一点。
“……特别特别好。”
沈墨提起笔，在纸的末尾加了一行小字。
钢笔的笔尖在纸上移动，墨迹细细的。
*“史书上不会写我们的名字。
没关系。
我们自己知道就好。”
*
搁笔。
笔搁在砚台上，发出一声极轻的嗒。
窗外月色如霜。
边关寂静。
远处的戈壁滩上，风滚草被风吹着滚过，从东滚到西。
更远处，浚稽山的雪峰在月光里泛着冷光。
烽燧顶上的赤色旗帜在风里猎猎作响。
屋顶漏雨处的陶罐——朔方的烽燧也漏，他用赵云骧修钢笔剩下的铜片补过，不漏了，但风大的时候，罐沿会发出极细的、吹哨般的声音。
更鼓声从南边的烽燧传过来。
一声。
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