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西市卖肉的王屠，二十三岁，杀猪为业。
他爹是杀猪的，他爷爷也是杀猪的。
他家三代在西市卖肉，摊子摆在肉行最把头的位置，紧挨着羊市。
王屠本人长得像一头站起来的牛——肩膀极宽，脖子比脑袋还粗，两只手伸出来像两把蒲扇。
杀猪的时候，他一个人按住一头两百斤的肥猪，一刀捅进去，猪嚎都嚎不出第三声。
西市的人都说，王屠的力气能把猪骨头捏碎。
但他站在墨斋门口的时候，脸红得像一块刚切下来的猪肝。
沈墨正在案前整理昨天的账目。
抬头看见一个门框被堵得严严实实——王屠站在门口，把整扇门都挡死了。
阳光从他背后照进来，把他的影子投在墨斋的地面上，像一个巨大的、微微发抖的山。
“沈……沈先生。”
他的声音闷得像从井底传上来的。
“王屠？”
沈墨认出了他。
西市的人他都认识，王屠的肉摊他路过很多次，但从没说过话。
王屠不是会跟人闲聊的那种人——他卖肉的时候只说三句话：“要哪块？”
“几斤？”
“钱。”
多一个字都没有。
王屠迈进墨斋。
墨斋的铺面不大，他进来之后，整个空间像是被压缩了一圈。
他在案前站住，两只手不知道往哪儿放，先垂在身侧，又交叉在身前，最后背到了身后。
他的手背上还有今天早上杀猪留下的血迹——洗过了，但指甲缝里还嵌着一丝暗红。
“我……我想请你写……”
他的声音越来越小，最后几个字像含在喉咙里没吐出来。
“写什么？”
王屠的耳朵开始红了。
从耳垂开始，一点一点往上蔓延，像一张被火焰从边缘点燃的纸。
沈墨第一次如此清晰地观察到一个人“脸红”
的生理过程——不是刷地一下全红，是毛细血管一根一根地充血，从耳垂到耳廓，从颧骨到额头，最后整张脸都变成了深红色。
他的耳朵甚至微微动了一下，像某种不受控制的肌肉痉挛。
“那个。”
王屠说。
“哪个？”
“就是……”
他的手指在背后绞在一起，指节发出轻微的咔咔声，“给姑娘的那个。”
沈墨把笔放下了。
“情书。”
这两个字像一把火，王屠的脸从脖子红到了额头。
他整个人站在那里，壮得像一座山，脸却红得像晚霞。
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