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他试着在上面写字，笔尖落在厚处，墨迹洇不开，像写在木板上。
移到薄处，纸破了。
他把这张纸揉掉了。
第二次。
纸浆太稀。
抄出来的纸薄得像蛛网，从帘子上揭下来的时候就碎了，碎成好几片，最大的一片还不如他的手掌大。
韩安把那片最大的捡起来，对着阳光看了看。
“透光。
糊窗户倒是合适。”
沈墨没有说话。
他把碎纸片收起来，放进一个陶罐里。
第三次。
纸浆稠了。
抄出来的纸厚得像毡子，表面凹凸不平，用手摸上去像砂纸。
韩安拿了一张，翻来覆去地看，忽然问：“这能不能纳鞋底？”
“……不能。”
第四次。
他在纸浆里加石灰水的比例又错了。
石灰太多，纸浆被烧得发黄，抄出来的纸黄得像秋天的落叶。
石灰太少，纸浆发酵不够，抄出来的纸松散得像棉絮。
第五次。
第六次。
第七次。
后院晾纸的竹架上，挂满了失败的作品。
厚的，薄的，黄的，破的，凹凸不平的。
风一吹，纸页哗哗响，像很多面垂头丧气的旗。
韩安每天傍晚来后院看一遍。
看完了，不说话，蹲在井边磨铜钱——他把每天赚的铜钱用麻绳穿起来，磨掉铜锈，一串串挂在房梁上。
铜钱碰在一起的声音，和纸页哗哗的声音，在暮色里此起彼伏。
第八天傍晚，沈墨没有从后院出来。
韩安去叫他吃饭。
推开后院的栅栏门，看见沈墨蹲在竹架前面，手里拿着一张纸。
暮色把一切都染成了灰蓝色，只有他手里的那张纸是白的。
不是麻纸的那种黄白，是真正的白——像柳絮的白，像月光的白，像他上辈子在病房里看了二十三年的天花板的白。
纸面光滑，吸墨均匀。
沈墨的手指在纸面上轻轻划过，指尖传来一种他上辈子从未注意过的触感——纸的细腻，纤维的柔韧，表面的微凉。
韩安走过来，蹲下，从沈墨手里接过那张纸。
他翻过来，翻过去。
对着暮色的最后一点天光看。
然后用拇指在纸面上蹭了蹭，纸面没有起毛。
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