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她念道，视线在文字之间跳动，“保护这个世界？”
内特点点头，“无论卡瓦奇是谁，有人肯定认为他非常重要。”
“重要得足以为他杀人。”
蒂姆说，“或者为他而死。”
希拉深吸一口气，弯腰去调整相机。
她拍了二十几张，跑下楼去把照片拷到电脑上。
她回来时向内特竖起大拇指。
“几乎完美，”
她说，“这些字母颜色很深，比荧光字母容易拍。
有三张拍得非常清楚，比发光文字还清楚。”
她说着用大拇指指了指厨房。
内特点点头，“那就好。”
希拉看了几眼其他的墙壁，“还有吗？”
内特摇摇头，“我试过用紫外光照了一圈，没有发现其他东西。”
“又一条可以在星期六告诉大家的消息。”
蒂姆沉思道。
蒂姆和希拉走出去，剩下内特守着涂血的墙壁。
内特看着灰泥墙面。
没有反光板，文字无影无踪。
他想象着写下这些文字的那个人。
他想象这个人身穿老式服装——细条纹马甲、大礼帽和雕花皮鞋，也许还留着海象胡——跪在书架前的地板上。
在他脑内的画面里，这个神秘人有一条受伤的胳膊，不过也有一两格画面中流血的是腿部。
男人用手指蘸着伤口的血在墙上写字。
走廊里有脚步声吗？他写字的时候有人砸门吗？
写字的人为此而死吗？
谁是卡瓦奇？他的上司？朋友？
内特抓住蒲团沙发的底部，展开沙发。
他把毯子铺在床垫上。
他通常把枕头放在书架旁，但今晚他换了另一个方向。
牛仔裤和衬衫扔在书桌前的椅子上。
他把枕头折成两半，靠在枕头上看着那面墙。
他闭上眼睛，陷入无梦的睡眠。
敲门声叫醒了他。
来的是奥斯卡和油漆工。
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