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他点点头。
薇科拿着鼠标的手飞快地动了几下，咔嗒咔嗒点击。
那块大理石的照片出现在一个显示器上。
“TK，”
她说，“我猜PTK是P?T?卡瓦奇。”
“那是谁？”
“完全不清楚。
这个名字哪儿都没有出现过。
卡瓦奇是个马拉地[2]名字，一个印度人在十九世纪九十年代的洛杉矶应该很显眼，但我就是查不到。
有个叫普拉蒂克?卡米尔卡的印度人在一八九八年阖家迁居洛杉矶，只有这个。
我在十几个搜索引擎用各种变体查得累死了。
设计师、建筑师、建造者、肯莫尔、洛杉矶，等等等等。”
她耸耸肩。
“>
“同样毫无头绪。
能查到几百万个结果，说是哪一个都有可能。”
她又耸耸肩，“妈的，因为是上世纪初的事情，所以我猜测两个名字都是男人。
当时建筑业没几个女人，但万事无绝对。”
内特望着照片里红砖下的奠基石。
他喝一口百事轻怡，感觉朗姆酒渐渐舒缓了心跳。
“你对屋顶的机房有什么了解吗？”
“怎么了？”
“我第一次看见就觉得太大。
我隔壁的邻居蒂姆也同意。
他说多半不是机房。”
“那会是什么呢？”
内特耸耸肩。
“难住我了，”
他望向薇科，“住了两年，你就没注意到屋顶有个庞然大物？”
“我不太上去，”
薇科说，“不过我会加到清单里的。”
“你有个清单？”
“我当然有个清单，”
她喝一口饮料，表情稍微柔和了一点，“能让我看看你的厨房灯光吗？”
几分钟后，他们来到内特的厨房里。
薇科合上百叶窗，抓起斯普林特公司[3]的账单，在灯泡下前后摆动信封。
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