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西塔楼的寒意从来都不是外来的，是从粗凿百年的石砖肌理里一点点渗出来的。
初秋时还只是浸骨的凉，随着荒原上的叶片一片片落尽，便慢慢淬成深冬刺骨的寒，牢牢裹着礼拜堂里终年不散的荒寂。
艾瑟尔消散后的每一个日夜，摩根都跪坐在礼拜堂冰冷的青石板上，膝头永远摊着父亲遗留的康沃尔凯尔特魔道书。
泛黄的羊皮纸卷被她反复摩挲，边缘早已泛起细碎的毛边，纸上镌刻的卢恩符文术式、血族传承魔术的要诀，她早已刻进骨血，闭眼都能一笔笔描摹。
可指尖的魔力，却始终不听使唤，半分都不受掌控。
她不是看不懂魔道书，父亲的笔迹遒劲厚重，每一道卢恩符文的起承转合、每一步与不列颠灵脉同调的诀窍，都写得清晰明了。
可八岁的她，心里烧着一团压不住的火。
康沃尔王国覆灭的景象、父亲惨死在海崖上的模样、王宫里所有人冷眼鄙夷的神情，在她脑海里反复翻腾，拧成一股滚烫的恨意，逼着她不顾一切地变强，逼着她急于拥有能复仇的力量。
这份极致的急躁，死死缠在她尚未成熟的魔术回路里，让呼吸与魔力彻底脱节。
牵引魔力时气息急促杂乱，落笔时力道失衡失控，本该平顺流转的魔力，在符文转折处反复淤滞、逆流。
轻则滞涩难行，指尖泛起麻意；重则炸成细碎的淡紫光屑，灼得指腹泛起阵阵钝痛，留下浅浅的红痕。
西塔楼是尤瑟王给她的囚笼，也是她在这陌生不列颠王宫里唯一的容身之所。
王宫深处的氛围正一点点变了。
主殿的器物筹备日渐频繁，侍女们捧着锦缎与珍材穿行的脚步都放得轻缓，连向来肃穆的骑士侍从，眼底都藏着一丝不易察觉的松动。
尤瑟驾临王后寝宫的频次，也远胜过往。
整座王城都裹在一层缄默又欢腾的暗流里，连地底流淌的灵脉气息，都多了一缕极淡的、温软的生机。
摩根凭着魔术师对魔力波动的敏锐，将这一切尽数看在眼里，缄口不言，只把翻涌的心绪死死压在心底，尽数揉进练术的执念里。
艾瑟尔消散前那句郑重的承诺，成了她在无边孤寂与恨意里，唯一能攥住的浮木。
她自始至终，都没有过一丝驱赶那缕残缺灵体的念头。
哪怕它来历不明，灵体孱弱到仿佛一碰就碎，哪怕它周身透着未知的诡异，她也从未想过将这唯一的变强契机推开。
在这座满是敌意与轻视的王宫里，但凡能让她变强、能帮她复仇的事物，她都要牢牢抓在手里。
哪怕是一缕未知的残缺灵体，也要先勘破其底细，确认可控，再为己所用。
她的眼底始终裹着与八岁年龄全然不符的冷硬与戒备，每日对着魔道书反复练习，任由冰冷的石板磨破膝盖，任由指尖布满薄茧与红痕，日复一日地枯坐等待。
第三日深夜，月色被乌云遮蔽，塔楼里一片昏暗，只有一盏粗陶烛火摇曳。
摩根的魔力再一次在卢恩符文半途暴走，淡紫色的魔光碎屑簌簌落在手背上，泛起细密的刺痛。
她攥紧拳头，狠狠砸在冰冷的石板上，骨节瞬间泛出青白，眼眶干涩得发疼。
就在这时，塔楼里的温度骤然降了一线。
一种轻透到近乎虚无的冷意，从西北角的阴影里缓缓蔓延开来，悄无声息，却让烛火都随之颤了颤。
烛火猛地摇曳几下，昏黄的光影在斑驳的石墙上晃动，映出一道模糊的虚影。
那虚影在阴影里慢慢凝聚，从淡薄的雾气，渐渐勾勒出人形轮廓，银白色的发丝如雾般飘散，最终露出一双带着茫然的金瞳。
灵体比上次消散时更加虚浮，边缘不住地轻轻颤动，仿佛一阵荒原微风就能将其彻底吹散，连站定都显得勉强。
摩根的脊背瞬间绷紧，右手无声无息地摸向腰间的银匕首，指节紧扣冰凉的刀柄，却没有起身，没有呵斥，更没有贸然驱赶。
她依旧跪坐在原地，灰绿色的眼眸死死盯着那缕残缺灵体，眼神锐利如刃，声音冷脆如冰，没有半句多余的寒暄：“你说过，会教我掌控魔力。”
灵体轻轻晃动了一下，片刻后缓缓开口，声音轻缓虚浮，带着残响特有的气声：“我记得。”
顿了顿，他没有多余的言语，只是缓缓调动灵体里仅存的微量温和魔力，那点魔力少得可怜，全然是依附摩根所得，微弱到几乎看不见。
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